tag:blogger.com,1999:blog-367361082024-03-19T12:42:09.264+00:00El fauno leonésRubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.comBlogger253125tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-22726926948494539152019-07-27T12:55:00.000+01:002019-07-30T18:38:01.147+01:00Una de aves tinerfeñas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Allá donde los vientos alisios se encuentran con la montañosa isla de Tenerife se encuentra una de las joyas botánicas de nuestro país, la laurisilva. Entrar en el bosque de Anaga es como adentrarse en un lugar mágico donde tocar las nubes con las manos y sentir la humedad en la cara, olvidarse de los calores del sur y disfrutar de la naturaleza en un entorno apabullante.<br />
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Cuando camino por una de sus múltiples rutas de senderismo percibo la riqueza del paisaje preñado de especies endémicas, exclusivas de esta isla. Y es que este tipo de masa forestal es única en el mundo. Un bosque fósil, superviviente de las glaciaciones que tuvieron lugar en el hemisferio norte hace 2,5 millones de años y, como si de una novela de Julio Verne se tratase, evolucionando y desarrollandose en aisalmiento insular obligado.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifw4ILBhrZ_QpbvlDReHLOF2Uh3g8W8MYd_cBK3rJJclOER36-4amVkocRFVSvFTxw3MuqseQ4UzTZ6T9E3rmnEVAEPwgfuPsJzbFnEW7TQ6qA5P7D6K4ABD48fC8qRburnLhr/s1600/bisbita+caminero10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Ver las imágenes de origen" border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifw4ILBhrZ_QpbvlDReHLOF2Uh3g8W8MYd_cBK3rJJclOER36-4amVkocRFVSvFTxw3MuqseQ4UzTZ6T9E3rmnEVAEPwgfuPsJzbFnEW7TQ6qA5P7D6K4ABD48fC8qRburnLhr/s400/bisbita+caminero10.jpg" width="400" /></a></div>
A los naranjeros salvajes, las fayas o los viñátigos se unen otras muchas especies animales entre las cuales destacan los insectos. Aunque como buen pajarero que soy voy en busca de la rabiche y la turqué, dos especies de palomas únicas de las Islas Canarias. Sin embargo, tras varios kilómetros de caminata no logro ver ninguna de las dos (aunque si que escucho a la segunda) Logro identificar, eso sí, pinzones comunes y peitrrojos que son subespecies isleñas y otro raro endemismo, el herrerillo canario. Incluso me sorprendo al comprobar como los vencejos unicolores me rozan el sombrero mientras vuelan a velocidades increíbles en busca de algo que llevarse a la boca.<br />
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Aunque no he visto a las palomas me voy de la laurisilva con un buen saldo de aves que anotar en mi cuaderno de campo y con mucha información privilegiada que uno de los trabajadores del Parque Rural de Anaga, pajarero como yo, me ha proporcionado para seguir haciendo salidas ornitológicas en la isla.<br />
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En el sur todo parece invadido por el turismo. Macrohoteles en los que los guiris se ceban durante todo el día sin siquiera pisar la playa. No hablemos de hacer una pequeña ruta por la Zona de Especial Protección para las Aves Rasca-Guaza. Y casi mejor, que ellos se queden en sus colmenas de guiris, mientras yo camino por uno de los cardonales-tabaibales mejor conservados de Europa en busca de más aves. Al poco de iniciar el sendero que me lleva al faro de Rasca veo al primer alcaudón real que vendrá seguido de una ristra de pajarillos como abubillas, cernícalos y gorriones morunos, todos ellos muy comunes, pero también otros que son muy complejos de ver en la península como la curruca tomillera o imposibles, ya que son endemismos, como el bisbita caminero.</div>
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En un rastreo del horizonte diviso una rapaz a lo lejos que me es familiar. Parece un halcón peregrino pero la cabeza se me hace algo más rojiza. Es entonces cuando recuerdo lo que me comentó Rayco, el pajarero de Anaga. Hay un halcón que es exclusivo de las islas y del norte de África, muy parecido al peregrino (de hecho se considera una subespecie del mismo) que se llama halcón tagarote. Son muy escasas las parejas nidificantes en la isla y verlo es muy complicado, pero yo tuve esa enorme suerte. Pensando en ello, llego al faro de Rasca, y allí sentado a la sombra saboreo la nectarina que me he traido y pienso que quiza nunca me haya sabido mejor una fruta. Ya solo me faltaría el guincho, que es como llaman por aquí al águila pescadora, pero ésta no se decidió a aparecer.</div>
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<a href="https://www.fotored.es/foto/pinzon-azul-0000000356_1000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Ver las imágenes de origen" border="0" data-bm="5" height="261" src="https://www.fotored.es/foto/pinzon-azul-0000000356_1000.jpg" width="400" /></a></div>
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Aún habiendo visto todas estas aves, como soy un ansias, necesitaba ver dos de los emblemas de Tenerife, el canario salvaje y por supuesto la especie bandera de la isla, el pinzón azul del Teide. Así pues, una vez embriagado de los aires del volcán, que de hecho constituye la cima más alta de España, detengo el coche en un punto de la carretera que baja a la población de Chío, donde Rayco me había recomendado que parase. Es un bosque de pino canario perfectamente conservado en el cual me siento directamente a la sombra esperando que la diosa fortuna me sonría. Hay una pequeña fuente a unos diez metros de donde estoy sentado y en unos minutos aparecen tanto el pinzón como el canario. Casi no tengo ni que utilizar los prismáticos ya que están muy cerca y puedo contemplarlos con toda la calma de mundo. En ese momento mi sonrisa de tonto debía de ser digna de foto, y es que estoy emocionado de verdad, casi con lágrimas de felicidad en los ojos ante lo que veo.</div>
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Pocos entenderán esta emoción, pero es lo que tiene ser pajarero y no un turista más.</div>
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Gracias Rayco, volveré en busca de las palomas y del guincho.</div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-23070637590471436072019-05-07T17:20:00.001+01:002019-05-07T17:20:53.240+01:00Males Universitarios y III<div style="text-align: justify;">
Terminaba la última entrada de esta bitácora reflexionando acerca de la situación actual de la universidad en España, tomando como ejemplo a una universidad pequeña como es la de León.</div>
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No es demasiado complejo comprobar que el porcentaje de endogamia dentro de las facultades es muy elevado. Fácilmente encontramos matrimonios, parejas que no han pasado por la vicaría, padres e hijos, primos, cuñados y toda una retahíla de familiares de sangre o putativos. Famoso es el caso de un profesor de Geomorfología el cual, no contento con tener en el mismo departamento a su esposa, tenía a su ex y a la que todos los rumores señalaban como su actual amante. Cual jeque árabe mantenía un harén de mujeres bajo el manto de su posición dominante dentro del departamento ya que, por supuesto, en el machismo reinante él era el jefe.</div>
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<a href="https://www.ibiantech.com/wp-content/uploads/2014/02/cellculture-cell-culture-1462703-h.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de cultivo de células" border="0" class="irc_mi" data-iml="1557245709364" height="266" src="https://www.ibiantech.com/wp-content/uploads/2014/02/cellculture-cell-culture-1462703-h.jpg" style="margin-top: 0px;" width="400" /></a></div>
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No digo yo que el roce no haga el cariño (aunque muchas veces hace rozaduras) y más cuando se pasan muchas horas de investigación en el laboratorio o en el campo, con el olor de las flores y las feromonas circulando por el aire, pero permitidme ser un poco desconfiado y pensar que todas esas personas no son profesores titulares únicamente por sus propios méritos.</div>
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Si seguimos tirando del hilo, es evidente que todas esas uniones generan una serie de influencias dentro de los despachos. Con ello pueden gestionar a su modo y manera los proyectos que se solicitan para el departamento, los profesores adjuntos que son necesarios e incluso las posibles tesis doctorales que se otorgarán ese año. Controlando estos tres factores es muy sencillo seguir creciendo y medrando dentro del organigrama de la universidad y así dar el gran salto, primero hacia el decanato y luego hacia el rectorado. Incluso, muchos de ellos albergan una pretensión de índole política e intentan hacer carrera en algún partido, muy a menudo en contra de los propios intereses de la universidad.</div>
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Cuando utilizan sus artimañas para solicitar unos proyectos y no otros en realidad lo que hacen es promover su propio prestigio como investigadores porque los enfocan hacia sus propias especialidades. Me explico. Imaginemos que uno de estos profesores es especialista en invertebrados no artrópodos y tiene a su mujer y a un cuñado amén de dos profesores más de su cuerda en el departamento de zoología. Obviamente la votación departamental le será muy favorable y así, en una pescadilla que se muerde la cola <i>ad infinitum</i>, solamente podrán obtener un número elevado de publicaciones ellos mismos, de tal manera que su poder aumentará. No solo eso, el departamento en si ganará un prestigio como especialista en un área muy concreta del conocimiento, y como todos podéis imaginar, a una universidad le interesa darse a conocer a nivel internacional, sea de la manera que sea.</div>
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Es evidente y sale de cajón que ellos y ellas (que en esto sí que hay igualdad) dirigirán tesis doctorales que les favorezcan, porque sería de tontos o de quijotes aceptar una solicitud para realizar una investigación en la que no obtuviesen réditos en forma de publicaciones. Y es que sí, al final lo que cuenta es tener cuanto mayor número de publicaciones mejor, es decir, que su nombre figure como el primero en los posibles descubrimientos que se realicen en el departamento. Así se refuerza el prestigio nacional o internacional del que hablábamos antes. La pescadilla ya no sabe ni como enroscarse para morderse aún más la cola.</div>
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<img alt="Resultado de imagen de investigador cientifico dormido" class="irc_mi" data-iml="1557245937076" height="224" src="https://www.yorokobu.es/src/uploads/2018/06/dormir-bien.jpg" style="margin-top: 0px;" width="400" /> </div>
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Finalmente, estoy seguro de que lo habréis podido deducir, los becarios de doctorado son los que pagan los platos rotos. Ellos son el último eslabón en la cadena. Ellos son los que realmente investigan, los que se levantan a las cinco de la madrugada para ir a censar aves o ponen la alarma en mitad de la noche cerrada porque han de levantarse de la cama para ir a sembrar células en el laboratorio. Así durante cuatro años, bueno, tres normalmente porque durante el último año se dedican a redactar su tesis doctoral. Eso, en los pocos ratos libres que les quedan entre escritura y escritura de papers para sus respectivos jefes. Los cuales como dije antes se llevan el mérito. Y los becarios calladitos y votando lo que tienen que votar no siendo que pierdan la beca Y finalmente ¿qué les queda?</div>
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Pues poca cosa. Una parte de su juventud echada a perder. Un título de doctorado que cada vez está más devaluado en esta sociedad podrida en la que algunos pueden obtenerlo pagando. También les queda la posibilidad de seguir mordiendo la cola a la pescadilla (que a estas alturas ya casi llega a la cabeza) y pedir una beca post-doctoral tras otra. O hasta que por suerte obtengan un puesto como profesor colaborador o profesor adjunto cobrando 380 euros al mes dando las clases y las prácticas que el catedrático de turno no quiere dar. Llegado este punto algunos han lamido tantos culos y han comido tantas pollas que ya les da igual y continúan en ese círculo vicioso intentando llegar a su nombramiento como profesor titular. Eso, siempre y cuando no aparezca el hijo de fulanito o la hermana de menganita que sin duda les pisarán el puesto. La pescadilla entonces se ha autofagocitado.</div>
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Y así termino esta trilogía sobre los males de la univiersidad española. Una reflexión sobre como se destruyen vocaciones en pos de una pseudoélite que se lo termina llevando crudo siempre.</div>
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P.D. Estoy seguro de que habrá disparidad de opiniones, que muchos no estaréis de acuerdo conmigo. Espero vuestras opiniones con el mismo respeto con el que recibáis las mías. Un saludo</div>
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<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-48695766468109473142019-04-24T18:52:00.000+01:002019-04-29T18:16:08.379+01:00Males Universitarios II<div style="text-align: justify;">
Cuando terminé la carrera y uno de los pocos profesores que me enseñaron de verdad a entender y amar la biología se acercó a mí para ofrecerme hacer una tesis doctoral con él. No sabía lo que se me iba a venir encima. Hubo gente, compañeros y compañeras de clase, que automáticamente me retiraron la palabra. Otros me daban palmaditas en la espalda al tener al alcance de la mano uno de los objetivos más cotizados dentro de la vida universitaria. Yo, dentro de mi inconsciencia habitual, simplemente no entendía nada, ni unas reacciones ni otras.</div>
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Todo empezó muy bien. Solicité una beca al ministerio, otra a la Junta de Castilla y León y otra, creo recordar, a la Diputación de León. Con las expectativas muy altas, debido a que mi tesis se alojaría dentro de un macroproyecto de investigación concedido a la Universidad de León, comencé los muestreos de campo. Me estaba dedicando a lo que más me gustaba y, aunque tenía que estar en el los sembrados con el alba para censar aves y me pasaba más de 14 horas trabajando entre campo y laboratorio, difrutaba de lo que estaba haciendo. No cobraba un solo euro, y así pasaron seis meses, hasta que por fin me concedieron la beca, la de la Junta en este caso, dotada con la asombrosa cifra de ochocientos y pico euros. </div>
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En ese momento todo cambió, pasé de ser un colaborador por méritos en el departamento de zoología, a ser un asalariado para quien quisiera librarse de algún trabajito de mierda con el que posteriormente poder poner su nombre a una publicación científica. Y yo, ¡iluso de mí, que pensaba que estaba allí para investigar la avifauna y quizá dar clase en la universidad! Pues nada más lejos de la realidad.</div>
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<img alt="Resultado de imagen de aves esteparias de castilla y leon" class="irc_mi" data-iml="1556128081438" height="156" src="https://www.turismodeobservacion.com/media/experiencias/aves-esteparias-en-toledo-234-xl.jpg" style="margin-top: 48px;" width="400" /> </div>
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Poco a poco, golpe de realidad a golpe de realidad fuí aprendiendo que aquello con lo que yo soñaba no era más que eso, un sueño inalcanzable para un tipo como yo. La gota que colmó mi vaso, lo recuerdo tan nítidamente como si fuera ahora, llegó cuando en el pequeño habitáculo en el que me habían alojado, entró mi coodirector de tesis. Con sus santos huevos me instó a pesar y medir unas muestras de alfalfa que los topillos habían cortado aquellos días en los que la población, gobierno incluído, estaban alarmados ante la explosión demográfica de tan pequeño roedor. Y yo, que me sentía obligado al estar recibiendo un dinero que, a estas alturas, asumía me daban por estar al amparo del ala del director y del jeta del coodirector, comencé a estirar los tallos de las herbáceas con una mano y a abrir el calibre con la otra. Mientras manipulaba de esta manera la alfalfa una chispa hizo reacción en mi cerebro. Me levanté de la mesa y con decisión me acerqué al despacho de mi director que casualmente se encontraba allí.</div>
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Entrar allí no era fácil para mí, y mucho menos a sabiendas de la conversación que deseaba mantener con él. Como ya he dicho le admiraba por encima de sus logros académicos. Era una eminencia en el campo de los vertebrados, pero ante todo era una buena persona. Me escuchó, me atendió y comprendió perfectamente mi situación. El desencanto y la desesperación de haberme dejado la piel por una causa que ya no era la mía y que se veía desdibujada ante la obsesión de publicar y publicar. Por no hablar de la fractura en la imagen idealizada de la docencia universitaria. Me despedí (si es que un becario de doctorado puede hacer eso), devolví el dinero de la beca a la Junta y emprendí otro camino.</div>
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Allí quedaron algunos profesores válidos, muchos mediocres y la mayoría, investigadores frustrados sin ninguna motivación para explicar sus conocimientos al alumnado universitario. También dejé algunos compañeros de tesis que decidieron seguir adelante con sus despedazados sueños como mártires ante una muerte agónica y eterna. Otros becarios a los que no puedo ni siquiera llamar compañeros, también decidieron quedarse allí, pero estos no tenían sueños investigadores o docentes, tenían enchufes o unas rodilleras muy resistentes y muchas tragaderas para lamer muchos culos y chupar muchas pollas. Hay de todo en el mundo universitario.</div>
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<img alt="Resultado de imagen de aves esteparias de castilla y leon" class="irc_mi" data-iml="1556128257932" height="225" src="https://www.eldiario.es/fotos/Alcaravan_EDIIMA20180612_0803_19.jpg" style="margin-top: 36px;" width="400" /></div>
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No me arrepiento de ninguna de mis decisiones, es más, estoy orgulloso de todas ellas. Al menos puedo decir que siempre fui sincero y actué con toda la honestidad que afortunadamente me enseñaron en casa. Pero una sensación de tristeza me invade cuando veo que la situación en la universidad, lejos de cambiar se ha mantenido estable como las condiciones de laboratorio a la hora de hacer experimentos científicos.</div>
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Y esa situación lamentable será lo que os describa en la próxima entrada que ésta se alarga mucho.</div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-71071612080581932952019-04-15T12:55:00.000+01:002019-04-15T12:55:13.938+01:00Males Universitarios<div style="text-align: justify;">
Ya que estamos inmersos en plena campaña electoral, es tiempo de reivindicaciones. Además hoy me he despertado con el colmillo afilado y estoy imbuído del espíritu de la mala leche que me pone ver a toda la tropa de candidatos decir chorradas por la tele. Por ese motivo hoy me dirijo a todos ellos, sean del signo político que sean, me da exactamente igual.</div>
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Leo en los periódicos el intento de inicio de carrera política del que fuera rector de la universidad de León, José Ángel Hermida. Intento que ha quedado en poco más que eso ya que la formación política de corte ultranacionalista por la que se postulaba como número uno a las cortes de Castilla y León le ha dado la patada a las primeras de cambio poniendo a otro títere en ese puesto.</div>
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<a href="https://static3.leonoticias.com/www/multimedia/201803/03/media/cortadas/uni-kolF-U5011500559101iC-624x385@Leonoticias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen relacionada" border="0" class="irc_mi" data-iml="1555328623004" height="246" src="https://static3.leonoticias.com/www/multimedia/201803/03/media/cortadas/uni-kolF-U5011500559101iC-624x385@Leonoticias.jpg" style="margin-top: 25px;" width="400" /></a></div>
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Es notorio y público que en la famosa trama enredadera que implicaba a empresarios y políticos de León algunas de sus ramas tenían mucho que ver con licitaciones de terrenos públicos del campus de Vegazana para el asentamiento de la UCAM. Incluso en los audios se hablaba de cambiar el nombre del propio campus para satisfacer los caprichos del presidente de esta institución privada y católica. Obviamente todo ello conllevaba las archiconocidas "mordidas" que los miembros de la trama se iban a llevar calentitas y a nadie se le escapa que, aunque no figuren en las escuchas de la policia, los altos cargos de la universidad de León estaban al tanto de las operaciones y algo también pillarían.</div>
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Puede parecer que esto haya aflorado en los últimos años en los que la corrupción se ha hecho tan omnipresente que palabras como cohecho, desfalco o malversación ya se han incorporado al léxico habitual de todos los ciudadanos de este país. Nada más lejos de la realidad. Ya cuando yo estudiaba en la facultad de Biología y Ciencias Ambientales algunas de estas situaciones se daban con descaro y ante el estupor de todos los estudiantes.</div>
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Aún recuerdo como nada más ser nombrado director de la entidad bancaria Caja España, el que fuera profesor de Zoología, Juan Manuel Nieto Nafría (exrector y exdecano para más inri) apareció en el aparcamiento con una berlina de alto lujo y chófer propio. Él, que se vanagloriaba de sus descubrimientos en el campo de la entomología, tenía por fin, un medio de transporte acorde a su egocentrismo. Por mi parte, desde mi posición de estudiante no podía entender cómo alguien que se dedicaba a la docencia y la investigación científica podía dejarse seducir por los cantos de sirena de la banca y la política, pero suponía que el dinero era más fuerte, cómo siempre.</div>
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<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/7/7d/Rectorado_unileon.jpg/1200px-Rectorado_unileon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen relacionada" border="0" class="irc_mi" data-iml="1555328922428" height="298" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/7/7d/Rectorado_unileon.jpg/1200px-Rectorado_unileon.jpg" style="margin-top: 0px;" width="400" /></a></div>
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Seguro que conoceréis muchos más casos en los que la vida política y la vida universitaria se entremezclan y a menudo de forma negativa. He aquí que encuentre necesaria esta reivindicación e insisto, me dirijo a todos los políticos de España: dejen a la Universidad Pública que se mantenga fiel a sus principios, es decir, que ante todo sea un centro INDEPENDIENTE de formación e investigación y por supuesto que sea PÚBLICA. </div>
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Para aquellos políticos o aspirantes a ello que sean un poco lentos, o hayan obtenido sus títulos en universidades privadas que los expiden sin necesidad de asistir a clase ni hacer exámenes, simplemente pagando un dinero que se nos escapa a la mayoría de los mortales en edad estudiantil, se lo voy a poner fácil. Si juntan las dos palabras en mayúsculas entenderán que ¡ustedes no pintan nada en estas instituciones!</div>
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P.D. Sé que me quedo corto con esta entrada acerca de la universidad, por eso os avanzo que habrá otra reflejando sus males.Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-30651847208152217622019-03-29T18:57:00.003+00:002019-03-29T19:00:05.669+00:00Poderes extrañosHay un tipo de personas que siempre me han resultado fascinantes. Personas que tienen un don extraño y en ocasiones inquietante. Aparentemente son personas normales que pueden estar en tu círculo de amistades más íntimas, pueden formar parte de tu familia o incluso ser tu pareja, pero las que me llaman la atención de forma poderosa son aquellas con las que tienes una relación liviana. Una relación de esas en las que no os veis durante períodos muy largos de tiempo, y cuando lo hacéis ponen el marcha esos extraños poderes.<br />
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<a href="https://www.europapark.de/sites/default/files/styles/gallery/public/field_hero_slideshow/restaurant/the_o_mackeys_gastro_04_europa-park.jpg?itok=phNAM1ge&timestamp=1513932826" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen relacionada" border="0" class="irc_mi" data-iml="1553885160978" height="176" src="https://www.europapark.de/sites/default/files/styles/gallery/public/field_hero_slideshow/restaurant/the_o_mackeys_gastro_04_europa-park.jpg?itok=phNAM1ge&timestamp=1513932826" style="margin-top: 0px;" width="320" /></a>Hace poco me reencontré con una de esas personas que siguen estando en mi vida aunque no nos veamos todo lo que nos gustaría. Quedamos a tomar café en uno de esos bares que cumplen la función de ser tu cabaña en el bosque, tu casita al borde de la playa. Esos locales a los que acudes para exorcizar tus males y que en mi caso, no sé por qué, tienen que tener una presencia abundante de madera tanto en las paredes como en la barra. <br />
<br />
La puntualidad no es el fuerte de la persona con la que quedé y eso me permitió elegir el lugar donde retreparme. Ya puestos sustituí el café por una buena cerveza tostada y empecé a pensar en los posibles derroteros por los que giraría la conversación. Supuse que, puesto que hacía mucho tiempo que no nos veíamos, el diálogo comenzaría con temas ordinarios acerca del trabajo, la nueva vivienda que acaba de alquilar o sus posibles relaciones sociales. Básicamente lo que el mundo considera "ponerse al día" Pero claro, no tenía ni la más remota idea de cómo continuaríamos, de si no se produciría alguno de los temidos silencios incómodos, de si nos atascaríamos y no tuieramos más remedio que terminar la velada antes de lo previsto.<br />
<br />
En
esas estaba, cuando entró por la puerta con ese aire desenfadado que
tanto le caracteriza. Pidió lo mismo que estaba tomando yo y comenzamos a
hablar. Efectivamente los primeros minutos se consumieron entre "tengo
un nuevo compañero de trabajo que es un gilipollas integral y me está
haciendo la vida imposible" y "lo del alquiler está imposible, todo
carísimo, tu te crees que por un cuchitril de 40 metros cuadrados, más
viejo que el sol me pedían 700 euros?" Todo según lo previsto, pero sin
darme cuenta empezó a ejercer sus poderes extraños sobre mí.<br />
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<a href="https://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/03/46/32/80/kwak-nel-suo-boccale.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de kwak" border="0" class="irc_mi" data-iml="1553885254490" height="320" src="https://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/03/46/32/80/kwak-nel-suo-boccale.jpg" style="margin-top: 0px;" width="239" /></a>Al cabo de una cerveza tostada y con la otra esperando en la barra para recibir la crema que solo un buen barman es capaz de servir en su justa medida, la conversación comenzó a volverse más íntima. Los temas más privados empezaron a salir a la luz, esos testimonios que por alguna extraña razón no eres capaz de relatar a nadie, pero que sin saber muy bien cómo van fluyendo delante de este tipo de personas. Su don consigue que no solo cuentes tus secretos más privados sino que lo haces de una forma sencilla y tranquila, sabiendo además, que sin haberlo firmado existe un pacto tácito en el que las palabras, al igual que las paredes de madera, se quedarén en el bar.<br />
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Tras tres horas de confesiones, disparates y soluciones a los problemas del mundo volvía a casa meditando sobre la extraña magia que se produce con esas personas. ¿Cómo lo hacen? Obviamente no hallé ninguna, pero me sentía tan reconfortado que me daba exactamente igual. Así pues, a todos aquellos que tenéis poderes extraños sobre mí, muchisimas gracias, espero veros pronto!<br />
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Y no, no quiero esperar toda la semana, ni todo el año!<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=jUFRh20eAJY">https://www.youtube.com/watch?v=jUFRh20eA</a><a href="https://www.blogger.com/null" target="_blank">JY</a><br />
<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-59502698290511154872019-03-19T19:36:00.000+00:002019-03-19T19:36:35.965+00:00nuevos JASP<div style="text-align: justify;">
En el año 1995 un anuncio de televisión sirvió para nombrar a toda una generación de personas jóvenes con amplios conocimientos y titulaciones que no encontraban trabajo. Muchos lo recordaréis como el anuncio del Renault Clío, pero imagino que la mayoría lo recoradrá como el de los JASP: jóvenes aunque sobradamente preparados.</div>
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<a href="https://camara.neocities.org/docencia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen relacionada" border="0" class="irc_mi" data-iml="1553024129174" height="179" src="https://camara.neocities.org/docencia.jpg" style="margin-top: 37px;" width="320" /></a>En muchas ocasiones me han incluído dentro de esa generación de individuos que dedicamos, según sesudos estudios científicos y multitud de análisis estadísticos, casi un tercio de nuestras vidas a estudiar para después acceder a un puesto de trabajo acorde a nuestras capacidades y formación. El problema es que en un porcentaje muy elevado de los casos la oferta laboral y el sueldo no concordaban con esos títulos, estudios de idiomas y demás que se exigían para el puesto de trabajo. Así pues pasamos de ser JASP a mileuristas, generación Y o incluso millenials.</div>
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Hoy en día no sé como se cataloga a los chicos y chicas que se rompen la cabeza en las universidades de España para sacar un título de grado que les servirá para bien poco si no hacen un máster o tienen algún tipo de padrino especial. Lo cierto es que la cosa no ha cambiado mucho, de hecho, si no me lío demasiado, aún se les sigue llamando millenials.</div>
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Pues bien, el otro día conocí a tres de ellos en una visita a la Universidad de León con alumnos de 4º de ESO. El objetivo de la actividad era dar a conocer la Asociación de Biotecnólogos de León y hacer una serie de experimentos sencillos con el fin de despertar inquitudes cientificas entre los adolescentes. Cuando entramos en el aula me llamó la tención que absolutamente ningún profesor de la universidad les prestaba apoyo alguno y ellos solitos se lo guisaban y se lo comían. Especialmente uno de ellos fue el que tomó el papel protagonista a la hora de explicarles los conceptos básicos de biotecnología, origen de la misma y sus aplicaciones en la actualidad. Y me sorprendió sobremanera su capacidad de conexión con los alumnos que momentáneamente se habían convertido en sus discípulos. </div>
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<img alt="Resultado de imagen de universidad de leon edificio darwin" class="irc_mi" data-iml="1553023736890" height="401" src="https://www.unileon.es/files/images/Facultad%20Biol%C3%B3gicas-03_0.preview.jpg" style="margin-top: 17px;" width="590" /> </div>
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La capacidad didáctica, la serenidad a la hora de explicar la materia e incluso la retórica y el uso del humor para mantener enganchados a los chicos me pareció excepcional para un chico de tercero de grado ya que por mi profesión sé lo difícil que es conseguir que un grupo de adolescentes en plena edad del pavo te atienda durante 50 minutos, así que valoré mucho que dicho universitario lo hiciera por más de hora y media. </div>
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Más tarde mantuvimos una agradable conversación sobre el estado actual de la universidad de León y de la española en general llegando a la conclusión de que es desastroso (eso dará para otra entrada del blog) Mientras los tres me comentaban curiosidades acerca del profesorado, de las materias y de las posibles salidas laborales, yo me remontaba a mi añorada época universitaria y se me caía el alma al suelo al pensar: ¡qué poco ha cambiado! Ellos siguen siendo una generación JASP y como en un bucle infinito seguimos sin valorarlos lo suficiente. </div>
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Sirva esta entrada para romper una lanza en su favor y desearles el mejor de los futuros</div>
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Por si alguno no se acuerda: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=rJrsUnxLlpo">https://www.youtube.com/watch?v=rJrsUnxLlpo</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-43907971112222098612019-03-11T19:29:00.000+00:002019-03-11T19:29:16.916+00:00Pasos hacia atrás<div style="text-align: justify;">
<b><u>30 de noviembre de 1803. Puerto de La Coruña.</u></b></div>
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Veintidós niños asustados y boquiabiertos observan con incertidumbre la inmensidad del océano. Se disponen a subir en la embarcación María Pita que les llevará a recorrer los inmensos territorios que por entonces forman parte del imperio español. Les acompañan un grupo de adultos entre los que destacan: el médico Francisco Javier Balmis y la rectora del orfanato Casa de Expósitos de La Coruña, Isabel Zendal Gómez. La Real Expedición Filantrópica de la Vacuna está lista para zarpar.</div>
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La larga travesía hasta alcanzar San Juan de Puerto Rico tras pasar por las Islas Canarias se hace tediosa y por momentos peligrosa ante las imprevisibles condiciones meteorológicas del Atlántico. Pero el tesoro que guardan los infantes huérfanos bajo su piel merece cualquier sufrimiento. El doctor Balmis que les había inoculado previamente la vacuna de la viruela a algunos de los niños, consigue mantener el inóculo fresco y en perfecto estado traspasándolo de unos a otros mediante contacto directo. Inngeniosamente en una época en la que no existen las jeringuillas, Balmis en un acto imposible de realizar hoy en día, practica pequeños cortes con cristal en las pústulas de los niños para extraer la muestra e inyectarsela a otros. Un método poco ortodoxo hoy en día, pero sin duda, altamente efectivo y seguro para los propios niños.</div>
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<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/cd/Real_Expedici%C3%B3n_Filantr%C3%B3pica_de_la_Vacuna_01.svg/800px-Real_Expedici%C3%B3n_Filantr%C3%B3pica_de_la_Vacuna_01.svg.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" class="mw-mmv-final-image svg" height="281" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/cd/Real_Expedici%C3%B3n_Filantr%C3%B3pica_de_la_Vacuna_01.svg/800px-Real_Expedici%C3%B3n_Filantr%C3%B3pica_de_la_Vacuna_01.svg.png" width="400" /></a></div>
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Al llegar a Caracas la expedición se divide. Una parte de la misma se dirigirá hacia el sur recorriendo los Andes en paralelo pasando por Cartagena,Quito, Lima, La Paz , Santiago de Chile llegando incluso al extremo sur, a la inexpugnable y ventosa Tierra de Fuego. La otra parte de la expedición se dirigirá hacia La Habana para arribar a Guatemala, Honduras, México y los territorios del norte como Texas, Arizona o Nuevo México. Es precisamente allí donde otros veinticinco niños sustituirán a los primeros para continuar viaje hacia Filipinas y China.</div>
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En total se estima que más de 250.000 personas fueron vacunadas de la viruela, una enfermedad que por aquel entonces hacía estragos entre la población de medio mundo. Los protagonistas reales de esta historia, los huérfanos de entre 3 y 9 años no solamente sobrevivieron al viaje y a buen seguro salvaron miles de vidas, si no que fueron adoptados por diversas familias americanas y prosperaron en esas nuevas tierras. </div>
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La expedición Balmis fue un rotundo éxito cumpliendo sus objetivos con creces y aunque hoy en día este doctor es poco conocido más allá de su Alicante natal, sin duda, ha pasado a la historia como el ejemplo de filantropía más noble y más amplio. Conste que estás últimas palabras no son mías, si no del descubridor de la vacuna de la viruela, Edward Jenner.</div>
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<b><u>20 de febrero de 2019. Ministerio de Sanidad de Costa Rica.</u></b></div>
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Llega la noticia de que un niño de cinco años ha ingresado en el hospital Moseñor Sanabria de la provincia de Puntarenas con claros síntomas de la enfermedad del sarampión. Nada extraño de no ser porque no se registra ningún caso autóctono desde 2006 y ninguno importado desde 2014. Saltan todas las alarmas y se pone en aislamiento al niño y a sus padres, los cuales también presentan una sintomatología evidente.</div>
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<a href="https://ichef.bbci.co.uk/news/660/cpsprodpb/CA51/production/_105839715_sarampion1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de sarampion costa rica 2019" border="0" class="irc_mi" data-iml="1552332132684" height="179" src="https://ichef.bbci.co.uk/news/660/cpsprodpb/CA51/production/_105839715_sarampion1.jpg" style="margin-top: 32px;" width="320" /></a>Tras los análisis pertinentes se comprueba que ni la madre ni el niño tienen los anticuerpos para el sarampión que proporciona el tratamiento inmunológico. En otras palabras, no están vacunados. Además el padre, aunque parece que sí que lo está, no tiene la cartilla de vacunación completa. </div>
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Lo realmente increíble es que esta familia de turistas no proviene de un país en vías de desarrollo con dificultad de acceso a las vacunas. Han llegado en vuelo directo desde la moderna y avanzada Francia, pero al parecer son seguidores de la peligrosa moda de los antivacunas. </div>
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Antivacunas...me imagino al doctor Balmis revolviéndose en su tumba.</div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=1fKX1yFjW8E" target="_blank">https://www.youtube.com/watch?v=1fKX1yFjW8E </a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-405175866816291312019-03-08T13:21:00.001+00:002019-03-08T13:21:36.394+00:00Aprobar no es aprender<div style="text-align: justify;">
"APROBAR NO ES APRENDER"</div>
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Este es el grafiti que apareció ya hace unas semanas en la pared del chalé que hay justo en frente de la puerta del instituto. Todos los días lo veo al entrar, y al igual que yo, el resto del alumnado y del profesorado también. Lo que ya no sé, es si todo el mundo le da las mismas vueltas a la sentencia de una frase tan breve.</div>
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Lo primero que me viene a la cabeza es una conclusión obvia. Partiendo de la base que el hecho vandálico ha sido perpetrado por un alumno (aunque me gusta pensar que podría haberlo hecho un profesor) dicho individuo tiene al menos los mínimos conocimientos de ortografía para poner "bes" y omitir "haches" en su justa medida. Puede parecer tonto, pero esta simple deducción descartaría a un amplio porcentaje del alumnado del centro.</div>
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Sin embargo, lo que más me llama la atención es el hecho en sí. Me imagino a un chico o una chica pensando en cual sería la mejor hora para cometer su fechoría. Incluso, quizá, probándose el conjunto perfecto para el delincuente común: chándal negro con pasamontañas incluido. Eligiendo cual sería el mejor bote de pintura y saliendo de casa con el consiguiente engaño a sus familiares. La típica excusa de ir a estudiar con un amigo o a dar una vuelta con los colegas. Y todo ello para escribir un grafiti que, ojo al dato, hace reflexionar!!</div>
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<a href="https://los40es00.epimg.net/los40/imagenes/2017/04/05/andaya/1491390891_289160_1491391060_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de grafitero" border="0" class="irc_mi" data-iml="1552051146860" height="190" src="https://los40es00.epimg.net/los40/imagenes/2017/04/05/andaya/1491390891_289160_1491391060_noticia_normal.jpg" style="margin-top: 27px;" width="320" /></a>Y es que a poco que te pares a pensar, la frase tiene mucha enjundia. Porque sí, es totalmente cierto, aprobar no es aprender. En la educación moderna de contenidos mínimos, estándares de aprendizaje y evaluaciones por competencias, el único objetivo que tienen alumnos, familias y muchos de los profesores es alcanzar el cinco para aprobar. No importa el aprendizaje, solamente llegar a la meta del aprobado y pasar a otra cosa. Como muestra dos botones:</div>
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1.- Una alumna de tercero de la ESO que en un examen de diez preguntas deja dos en blanco, no sabe que el corazón humano tiene cuatro cámaras y piensa que el intercambio de gases se hace en los riñones, saca un 4'5 porque hay algunas preguntas que sí que se ha estudiado, me discute airadamente el suspenso que le he puesto en la materia (los suspensos siempre los ponemos los profes, nunca los sacan los alumnos ejem ejem) No contenta con ello, al día siguiente se presenta su madre en el instituto muy contrariada y sin cita previa, saltándose así todas las normas que están establecidas para concertar una entrevista con los profesores (educando así a su hija) La susodicha madre llega incluso a elevar el tono de voz y faltarme al respeto (siguiendo con la educación ejemplar de su hija) para, básicamente, imponerme que le apruebe. Por supuesto, no lo hago.</div>
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2.- Un alumno de primero de la ESO me comenta al terminar la clase, que ha visto en La 2 el documental de Planeta Azul del martes por a noche. Sus padres le han dejado verlo, pese a emitirse un poco tarde, porque el profesor de Biología les ha puesto otro diferente en el aula y le ha gustado mucho. Me explica que ha visto a un pulpo que trataba de comerse a un cangrejo, pero que al cabo de un rato un tiburón le acechaba, le mordía y casi casi se lo come. Y luego se ponía conchas alrededor como para camuflarse y el tiburón no le veía.</div>
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Yo le pregunto si ha sacado alguna conclusión y me dice que: - claro, es que ha pasado de ser depredador a ser presa, y usa el camuflaje para protegerse. Es que es un poco complicado el cómo se relacionan unos con otros no? - Él solito, con sus escasos once años y lo poco que ha entendido en clase ha sido capaz de pensar, relacionar conceptos y llegar a una conclusión válida y fundamentada. Por su puesto, me siento orgulloso (él también y se le nota) </div>
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¿Cuál de los dos ha aprendido algo? Creo que la respuesta es cristalina, y es que es cierto, APROBAR NO ES APRENDER. Aprender es mucho más! Implica adquirir conocimietos no solamente con estudio, si no también a través del ejercicio y la experiencia. </div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=GoTk5WofgoE" target="_blank"> https://www.youtube.com/watch?v=GoTk5WofgoE</a></div>
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P.D. gracias a quien haya escrito ese grafiti, espero que no lo borren.</div>
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<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-46216574990832238502019-02-07T19:17:00.000+00:002019-02-07T19:17:02.355+00:00Metáfora ciclista<div style="text-align: justify;">
Vengo de una etapa rompepiernas. La sucesión de pequeños repechos, cortos en cuanto a distancia se refiere, pero con una inclinación endemoniada, han conseguido que mis piernas se encuentren algo colapsadas por el acúmulo de ácido láctico asociado a la falta de oxígeno. Todo lo que se sube hay que bajarlo, pero la carrera no permite descansos y el ritmo se mantiene muy alto incluso cuando las pendientes son favorables.</div>
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Debido a mi mala cabeza y a que en realidad no me considero un buen escalador ataco bajando, pero mi ímpetu y mi inconsciencia me han llevado a salirme en más de una curva, por no hablar de algún que otro batacazo contra el asfalto. Aún magullado y dolorido siempre, más tarde o más temprano, pero siempre, me he puesto de pie, he vuelto a montarme en la bicicleta y a pedalear. </div>
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Y aquí me encuentro ahora, en este páramo inmenso en el que no encuentro ninguna motivación para seguir luchando y llegar a meta. La llanura es inmensa y estéril, los campos pelados y grises de esta extraña estepa muestran su apatía ante mi paso y ni siquiera el brillo de un sol mortecino logra aliviar el desasosiego que poco a poco se ha apoderado de mi espíritu. Es tal esta nada que hasta dejo de escuchar mi respiración. Ni siquiera el latido de mi corazón, ese con el que sé que puedo alcanzar cotas míticas de la escalada ciclista, ni siquiera él parece sonar ya.</div>
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El monstruoso vacío que se agranda con cada golpe de pedal me hace dudar de que realmente exita una meta. Me pregunto si esta vastedad terminará por fagocitarme, si en realidad no hay una meta y solamente esta abulia que lo engulle todo. </div>
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<a href="https://www.triatlonweb.es/media/cache/big/upload/images/article/3925/article-bicicleta-triatlon-adaptacion-preparacion-mantenimiento-invierno-cubiertas-cables-lubricacion-lavado-5a1bf0d0ea0b1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de pedalear ciclismo" border="0" class="irc_mi" height="185" src="https://www.triatlonweb.es/media/cache/big/upload/images/article/3925/article-bicicleta-triatlon-adaptacion-preparacion-mantenimiento-invierno-cubiertas-cables-lubricacion-lavado-5a1bf0d0ea0b1.jpg" style="margin-top: 0px;" width="320" /></a> </div>
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De cuando en cuando encuetro una luz de esperanza en una pequeña rampa. Al proximarme a ella observo como la vegetación trata de abrirse paso al abrigo de la pendiente y la humedad que se resguarda en las pequeñas oquedades que quedan entre las piedras. Algunas plantas de bajo porte han conseguido colonizar la mínima capa fértil que aún resiste sin deslizarse.La mayoría de ellas, por miedo a destacar simplemente no florecen, y se unen a la desidia generalizada de esta nada que lo envuelve todo. Sin embargo, milagrosamente, me parece observar algún diminuto insecto volando entre las hojas, tratando de buscar las escasas flores que se atreven a lucir sus colores. </div>
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Las alegrías duran tan poco que a menudo ni siquiera noto el desnivel y se hace innecesario cambiar el desarrollo de la bicicleta. En cuanto supero la mínima cota el espejismo se esfuma y retorno a esta meseta desesperante que se empeña en matar todo atisbo de entusiasmo, de iniciativa, de felicidad. Vuelvo al pedaleo rutinario, a tratar de llevar un ritmo constante y no desgastarme demasiado, al aburrimiento más exhaustivo. Mis piernas se convierten poco a poco en dos motores de frío y duro metal. Los huesos se transforman en bielas cuya única función es conseguir que la cadena de la bici siga moviéndose. La transfiguración a robot ha comenzado.</div>
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Necesito un puerto de montaña!!</div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=LUO5qhpD2pA">https://www.youtube.com/watch?v=LUO5qhpD2pA</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-21083108086182030382018-12-05T12:12:00.002+00:002018-12-05T12:12:11.630+00:00Lecturas que son delicia<div style="text-align: justify;">
Si os digo Humboldt, probablemente algunos recordareis que estudiasteis una corriente peruana que se caracteriza por el ascenso de aguas profundas y frías a superficie, las cuales aportan gran cantidad de nutrientes, haciendo así de las costas del oeste sudamericana un caladero de pesca excepcional. Otros simplemente afirmaréis que nunca jamás habías oído hablar de ese señor, e incluso, los más desinformados pensareis que es algún jugador holandés de fútbol recientemente fichado en la liga inglesa. Pues bien, para todos vosotros, incluso para aquellos que en realidad sabéis quien fue Alexander von Humboldt os traigo una recomendación literaria que cayó en mis manos hace poco.</div>
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<a href="https://i.scdn.co/image/5e432f145636b87574a5ab9ff1287474d579fb2d" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de la invencion de la naturaleza" border="0" class="irc_mi" height="200" src="https://i.scdn.co/image/5e432f145636b87574a5ab9ff1287474d579fb2d" style="margin-top: 0px;" width="200" /></a>El libro en cuestión se llama "La invención de la naturaleza" y relata la vida azarosa de este científico total nacido en Berlín. Suena a holandés lo sé, pero en aquella época no existía una ni otra, todo era Prusia. Andrea Wulf, su autora, relata de una forma deliciosa y casi poética las aventuras de este hombre avanzado a su tiempo, que no se conformó con ser geógrafo (su principal denominación en casi todos los documentos sobre su persona) si no que fue un naturalista tremendo, y me atrevo a afirmar sin miedo a equivocarme, que podemos considerarle el padre de la Ecología moderna. Botánico, zooólogo, meteorólogo, montañero y escalador que además desarrolló una faceta humanista muy importante. Como digo, el científico total.</div>
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El viaje a Sudamérica es la parte que más se describe en el libro. Asombra comprobar como Humboldt habla ya a principios del sigo XIX de los efectos nocivos para el medio ambiente con la apertura nuevos terrenos de cultivo para las grandes plantaciones de cacao y caña. Menciona palabras tan de moda hoy en día como monocultivo, deforestación o cambio climático. Sin embargo, no solo se queda ahí, en un punto indeterminado de la actual Venezuela, comprobando sus hipótesis. Humboldt demuestra una visión de conjunto sin igual, viaja a Cuba, Colombia, Perú y Ecuador y es precisamente en este último donde demuestra su capacidad de relación. Asciende el Chimborazo, la cumbre más alta del planeta conocida hasta el momento y describe con detalle y armonía la distribución de las plantas en altura. No solo eso, realiza unos dibujos exquisitos mediante los cuales explica cómo ciertos patrones se repiten a lo largo del planeta, es decir, se inventa la Fitogeografía.</div>
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<a href="https://jdcdn-wabisabiinvestme.netdna-ssl.com/wp-content/uploads/2015/12/oie_YNNVKCdB4ov6.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de humboldt" border="0" class="irc_mi" height="151" src="https://jdcdn-wabisabiinvestme.netdna-ssl.com/wp-content/uploads/2015/12/oie_YNNVKCdB4ov6.jpg" style="margin-top: 0px;" width="200" /></a>En sus viajes, Humboldt no solo se dedica a investigar y realizar trabajo de campo, si no que conoce a las más altas personalidades del entorno cercano. Especial mención tiene su relación con Simón Bolívar ayudándole, a través de su conocimiento y de sus libros, a descubir la riqueza de su tierra y a valorar la naturaleza como nunca antes se le habría ocurrido al futuro líder de una revolución que cambiaría el continente sudamericano para siempre. Influye de forma notable en actores tan importantes y dispares de la historia como Charles Darwin, Thomas Jefferson o Goethe con los que mantiene un correo fluido y edificante. Gracias a él John Muir persevera en sus teorías de la protección de los ecosistemas del oeste norteamericano que desembocarían en la formación de los primeros Parques Nacionales e inspiró a David Thoureau a escribir Walden, libro en el que defiende que la verdadera naturaleza del hombre es precisamente esa, la naturaleza.</div>
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Hacía mucho tiempo que no me ocurría eso de leer y disfrutar tanto de cada frase, de cada expresión, de cada detalle, que no quería que el libro avanzara. Y a la vez deseaba descubrir cual era el siguiente objetivo, el siguiente destino, la siguiente aventura. Como en una especie de contradicción sin fin mientras paladeaba las páginas acurrucado en el sofá o tirado al sol en el césped del parque. No me sale expresarlo de otra manera, una delicia de libro.</div>
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Para degustar también: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=abGe6uM9Ias">https://www.youtube.com/watch?v=abGe6uM9Ias</a><br />
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PD. La autora, Virginia Wulf, ha recorrido prácticamente todos los rincones que el mismo Humboldt recorrió en su día y entre multitud de documentos que incluye al final del relato, destacan los impresionantes dibujos que este científico total realizó en su día, intercalándolos de forma audaz entre las páginas sus aventuras.<br />
P.D Por cierto, efectivamente la corriente de Humboldt debe su nombre a este científico, como mucho otros topónimos de accidentes del relieve que desconocemos totalmente.</div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-79267017097834083382018-07-16T19:57:00.000+01:002018-07-16T19:57:26.338+01:00Ciervos volantes<div style="text-align: justify;">
Vuelvo al hotel rural en el que me alojo cuando ya la noche asturiana es bien cerrada. La suave brisa veraniega transforma el trayecto de más de media hora que separa la población Colunga de la pedanía en la que se encuentra mi acomodo en un paseo agradable. Mi piel, algo quemada por el sol se eriza con el frescor nocturno que desprenden los verdes prados y puedo escuchar en la lejanía los cencerros de las vacas que a buen seguro se estarán dando un festín de pastos tiernos.</div>
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Al continuar por la acera que une las dos localidades y dejar atrás la útlima casa del pueblo, el camino se torna lúgubre y misterioso. Está iluminado eso sí, pero la disposición de las farolas es un tanto particular. Están a ras de suelo, de tal forma que no alumbran a mucha altura, y tan separadas unas de otras que entremedias la oscuridad se apodera de nuevo de la senda ennegrciéndola durnate unos metros. Mis sentidos se agudizan y puedo oler las flores de los árboles que delimitan la acera y oír a los pájaros removerse en sus nidos a mi paso.</div>
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De repente, noto algo, una pequeña sombra en el suelo que se mueve lentamente. Está situada en la zona de penumbra por lo que no distingo bien lo que es, pero al acercarme puedo comprobar que se trata de un ciervo volante. Uno de esos escarabajos tan grandes que tanto apasionaban a Charles Darwin y no me extraña, porque poseen una extraña belleza desde siempre me ha llamado la atención. Además es un macho, sus enormes y atrofiadas mandíbulas en forma de cuerno le delatan. El pobre está en posición de ataque-defensa, es decir, con ellas en alto como diciendo "cuidado conmigo", pero yo sé que son inofensivos por lo que decido tomarlo entre mis manos y sacarlo de allí. "No vaya a ser que se vaya hacia la carretera y le aplaste un coche." Lo que me resulta extraño es que en lugar de tratar de "morderme" el escarabajo parece tranquilizarse.</div>
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<a href="https://i.ytimg.com/vi/ASU9_aywYe0/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de lucanus cervus" border="0" class="irc_mi" height="150" src="https://i.ytimg.com/vi/ASU9_aywYe0/maxresdefault.jpg" style="margin-top: 0px;" width="200" /></a> - Quizá sea el calor al contacto con mis manos - pienso.</div>
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Sumido en estos pensamientos continúo camino, ya que aún me queda un trecho, y al cabo de unos metros me encuentro otro ciervo volante exactamente en la misma posición que el otro. Esta vez lo he identificado desde más lejos ya que la vista, obviamente, también se agudiza, pero al llegar a él repito la misma operación y de nuevo el insecto parece calmarse entre mis manos. Tanto que observo que este tiene una pequeña marca más clara en uno de sus élitros lo cual me indica que no es el mismo. Lo deposito entre los árboles y al hacerlo escucho movimiento entre las hojas del suelo. Algún animalillo andará dándose un garbeo, quien sabe, un ratón, un gato o a lo mejor un zorrito aventurero.</div>
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Sigo caminando y de nuevo aparece otro escarabajo y unos metros más allá otro. Puedo verlo claramente, ya me he acostumbrado a la escasísima luz y a la silueta del artrópodo. Esto sí que me resulta muy extraño. En toda mi vida habré visto una docena de ciervos volantes, pero siempre en bosques y por supuesto no de forma tan seguida. ¿Qué es lo que les estará sacando de las lindes de los prados hacia la carretera?, ¿por qué están en actitud de alerta?, ¿por qué se calman cuando les toco?</div>
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Deformación profesional, es lo que tiene ser un apasionado de la zoología y de la ciencia en general, por eso todas esas preguntas para mi propio ser. Sonrío burlonamente cómo diciendo: a cualquiera que le digas que vuelves de madrugada por un camino después de haberte tomado unas sidras y te paras a mirar escarabajos y a cuestionarte qué hacen ahí te tomaría por loco. </div>
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Con esa sensación continúo, pero de repente algo me hiela la sangre. Ha sido un grito estridente y penetrante. De pronto otra vez, pero ésta aún más agudo e intenso. Lo oigo en el aire, como en vuelo. Los peores pensamientos vienen a mi mente, parece una risa humana mezclada con un grito ahogado y lo. Tengo el vello de punta y los músculos tan tensos que parecen a punto de romperse. Sea lo que sea lo oígo muy cerca y no consigo ver nada. Entorno los ojos para tratar de enfocar, pero los prados solamente me devuelven oscuridad, profunda y negra oscuridad. Giro la cabeza de nuevo hacia el camino, dedidido a llegar cuanto antes a mi hotel cuando un velo blanquecino cruza unos metros delante de mi. Se desliza por el aire igual que un pañuelo cuando se cae por la ventana, ni un solo ruido, solamente el aleteo fugar de una lechuza que se posa justo encima del siguiente escarabajo que había en el camino. El cazador ya tiene su presa y yo una entrada para mi blog.</div>
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<img alt="Resultado de imagen de lechuza comun volando noche" class="irc_mi" height="235" src="https://avesrapaces.wiki/imagenes/silencioso-vuelo-de-la-lechuza-comun.jpg" style="margin-top: 0px;" width="400" /></div>
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Como no podía ser de otra manera, Cerf Volant <a href="https://www.youtube.com/watch?v=glquHWFShMw">https://www.youtube.com/watch?v=glquHWFShMw</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-58473925767092565812017-12-26T11:38:00.000+00:002017-12-26T11:38:34.790+00:00El Cristo de la Calavera<div style="text-align: justify;">
Cuenta la leyenda de Bécquer "El cristo de la Calavera" que dos caballeros toledanos andaban enamorados de la misma dama, una mujer llamada doña Inés. Don Lope y don Alonso, que así se llamaban, recogen un guante que a doña Inés se le había caído en una celebración de la corte, el problema es que ambos lo hacen al mismo tiempo y ninguno quiere soltarlo. Solo la intervención del mismísimo rey, quien les arrebata el guante y se lo devuelve a la dama, es el que logra apaciguar los ánimos, eso sí, sólo por el momento ya que hay que discernir quien se quedará con el amor de la cortesana.<br />
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<a href="https://st-listas.20minutos.es/images/2010-12/265586/2788490_249px.jpg?1327877228" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de el cristo de la calavera" border="0" class="irc_mi" height="320" src="https://st-listas.20minutos.es/images/2010-12/265586/2788490_249px.jpg?1327877228" style="margin-top: 34px;" width="240" /></a></div>
Cuando la fiesta termina, los caballeros se citan para un duelo a medianoche, en una de las estrechas calles que se derraman hacia el río desde la imponente catedral de Toledo. Callejuelas pequeñas y oscuras que forman un entramado donde dificilmente se pueden enfrentar con sus armas, pero al fin, en la calle del Cristo de la Calavera encuentran un lugar propicio. Allí hay un pequeño ensanche presidido por un crucificado y una calavera situada dentro de un hueco en la pared que recibe la iluminación de un pequeño candil.<br />
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El combate comienza y cuando las espadas chocan por primera vez, una corriente de aire que nadie sabe de donde sale, apaga el candil. Ante la oscuridad total los caballeros detienen sus ataques y de pronto, el candil vuelve a encenderse.<br />
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Algo muy extraño que un candil se apague y se encienda de esta manera, pero ambos conjeturan que por esas angostas calles se ha podido colar una ráfaga de viento que momentáneamente haya hecho que la llama se apague. Lo increible es que al reanudar la lucha, con el primer chasquido de las armas al golpeárse vuelve a ocurrir lo mismo. De nuevo detienen el combate y la luz vuelve. No lo entienden muy bien, pero han de resolver la afrenta y continuan con su duelo pero, esta tercera vez, un viento fuerte recorre la callejuela, tan fuerte que les tira al suelo y apaga definitivamente el candil. Ambos deciden firmar tablas puesto que estos hechos tan misteriosos ya no pueden ser casuales, parecen de hecho, una advertencia.<br />
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La leyenda continúa, pero... </div>
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Caminábamos, perdidos por las callejuelas de Toledo con la noche invernal sobre nuestras cabezas. Una fina lluvia había conseguido lo imposible, todos los turistas habían corrido buscando refugio dejando las calles adyacentes a la plaza de Zocodover totalmente desiertas. De pronto el silencio podía sentirse, nuestros pasos se podían escuchar amortiguados levemente por los muros de los viejos edificios y por la niebla que empezaba a caer sobre la ciudad de las tres culturas. El frío penetraba ya con toda su fuerza entre las costuras de la ropa y las manos, la nariz y las mejillas se congelaban ante el contacto directo con esta atmósfera casi gélida.<br />
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<a href="http://www.canaldelmisterio.com/wp-content/uploads/2017/11/2874560196_472a9f8118.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de toledo noche niebla calles" border="0" class="irc_mi" height="266" src="http://www.canaldelmisterio.com/wp-content/uploads/2017/11/2874560196_472a9f8118.jpg" style="margin-top: 33px;" width="400" /></a></div>
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En mi cabeza resonaban algunas de las leyendas becquerianas que había leído justo antes del viaje, cuando un escalofrío recorrió mi espalda. Decidimos entonces emprender camino hacia algún lugar donde poder tomar algo calentito que calmase el frío que ya era demasiado persistente. Las farolas proporcionaban una luz difusa que se desvanecía entre la niebla por lo que avanzabamos casi a ciegas. Ascendimos por una de las callejuelas, cuando a penas a un par de metros delante de mí pude distinguir la llama de una vela que alumbraba uno de los recodos. Sin dudarlo, me acerqué para ver que era, pero en cuanto aceleré un poco el paso, escuché un golpe metálico y la llama se apagó en respuesta a una ráfaga de viento repentina que nadie sabía de donde ha salido.</div>
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"Cuando hay niebla y lluvia fina no hay viento" Recuerdé perfectamente las palabras de mi abuelo. Otro escalofrío aún más intenso que el anterior me erizó el vello de todo el cuerpo. </div>
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- Salgamos de aquí, rápido - grité al aire</div>
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Corriendo llegamos al comienzo de la callejuela donde un farol alumbraba de forma tenue el cartel que le da nombre: Calle del Cristo de la Calavera.</div>
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Para los que quieran leer la leyenda completa: <a href="http://etc.usf.edu/lit2go/49/obras-de-gustavo-adolfo-becquer-tomo-primero/922/leyenda-9-el-cristo-de-la-calavera/">http://etc.usf.edu/lit2go/49/obras-de-gustavo-adolfo-becquer-tomo-primero/922/leyenda-9-el-cristo-de-la-calavera/</a></div>
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Y para leer con banda sonora: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=svwqHhTQC5E&index=5&list=PLvHRvsEHM7SWunYwkRzGCmOVnpD--Mee-">https://www.youtube.com/watch?v=svwqHhTQC5E&index=5&list=PLvHRvsEHM7SWunYwkRzGCmOVnpD--Mee-</a></div>
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<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-13136318442472864392017-08-03T11:28:00.003+01:002017-08-03T11:28:39.953+01:00La Tumba de la Muerte de Ur<div style="text-align: justify;">
<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/5/57/Reconstructed_sumerian_headgear_necklaces_british_museum.JPG/220px-Reconstructed_sumerian_headgear_necklaces_british_museum.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de puabi" border="0" class="irc_mi" height="389" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/5/57/Reconstructed_sumerian_headgear_necklaces_british_museum.JPG/220px-Reconstructed_sumerian_headgear_necklaces_british_museum.JPG" style="margin-top: 2px;" width="220" /></a>Cuentan que le llevó varios años localizar con exactitud el lugar del enterramiento. Su obsesión con Ur era tan absorbente que a penas comía lo justo para mantener en pie su pequeño cuerpo. El arte funerario de Mesopotamia y la posibilidad de encontrar evidencias del mito del diluvio del que hablaban las tradiciones sumeria y semita alimentaban su espíritu. Pero sin duda fue aquel día, aquel en el que comenzaron las excavaciones de lo que serían las Tumbas Reales de Ur cuando la emoción le embargó por completo.</div>
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El primer cuerpo que fue desenterrado corroboró que aquella era una tumba destinada a personas de la alta sociedad. Era una mujer y lo primero que aparecíó fue la cabeza que presentaba un elaborado tocado, pendientes de oro y un collar hecho también de este metal precioso. Poco a poco fue dibujándose la silueta, tumbada de costado y casi en posición fetal, vestía ropas decoradas con abalorios de lapislázuli.</div>
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A medida que la excavación avanzaba iban apareciendo cuerpos, todos de mujeres y ricamente decorados, todos puestos en la misma posición y ordenados en filas, así hasta un total de 68. Excepto cuatro de ellas que se encontraban en el centro y, aunque no portaban tan ricas alhajas, sostenían instrumentos musicales como una preciosa lira de plata que estaba perfectamente conservada.</div>
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El arqueólogo no podía entender lo que allí había ocurrido, puesto que no había signos de violencia alguna salvo por los seis únicos cuerpos de hombres que parecían soldados o guardianes del recinto ya que portaban sus armas y que estaban situados en uno de los laterales de la estancia. Una de las mujeres destacaba, eso si, sus adornos eran mucho más llamativos. Al lapislázuli se le unía la cornalina y al tocado de la cabeza que contenía motivos vegetales como hojas y flores, tres estrellas que salían de la coronilla de forma prominente. Sería la reina Pu'abi? Parece que no había duda.</div>
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Sin embargo, él no debaja de preguntarse, ¿y eso es todo? Tiene que haber algo más, tiene que existir una explicación para esta matanza. </div>
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<a href="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/236x/52/e8/10/52e810a7b3a3fc7a1f9eb9beb7e1eaac--ancient-mesopotamia-a-goat.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen relacionada" border="0" class="irc_mi" height="368" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/236x/52/e8/10/52e810a7b3a3fc7a1f9eb9beb7e1eaac--ancient-mesopotamia-a-goat.jpg" style="margin-top: 13px;" width="216" /></a> </div>
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Un buen día, cuando ya casi se había dado por vencido, en una de las esquinas de la Tumba Real uno de sus ayudantes dió un grito visiblemente entusiasmado ante el hallazgo que acababa de realizar. Eran dos pequeñas estatuas de carneros de oro con todo el cuerpo recubierto de pequeñas piezas de lapislázuli y nácar pulidos que imitaban la lana del animal. Al tacto eran tan suaves que se podía percibir la finura del orfebre que había diseñado aquella pieza de extraordinario valor. El detalle de los ojos que eran dos rubies y la perfección en la talla del hocico, las cejas y las pezuñas indicaban que aquellas figuras eran sumamente importantes y probablemente parte del tesoro real.</div>
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Ya por la noche, en la soledad de su tienda de campaña, el arqueólogo miro a los ojos de aquel extraordinario animal dorado. La luz de las velas refulgía roja y vivaz dándole un aspecto casi divino y entonces una idea comenzó a rondarle la cabeza. Poco a poco fue tomando forma y parecía muy plausible. Aquellas mujeres se habían dejado morir, probablemente envenenadas con su propio consentimiento, en un ritual de música, danza y fuego en honor a aquellas extrañas deidades. Un sacrificio ritual, quizá el primero datado en toda la historia. Sí, seguro que fue eso lo que ocurrió. No dejaba de repetírselo para sí, pero en sus adentros seguían apareciendo las imégenes de aquellas marcas en las vértebras cervicales de las que solamente él parecía haberse percatado.</div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=vww7eQYhPMc">https://www.youtube.com/watch?v=vww7eQYhPMc</a></div>
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Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-88056005149415191332017-07-27T13:00:00.000+01:002017-07-27T13:00:46.946+01:00La cena negra (leyendas de Escocia)<div style="text-align: justify;">
Edimburgo es una ciudad de cuento, no se puede resumir de otra manera. La capital de Escocia enamora por su casco antiguo plagado de historia y leyendas que surgen de un espectacular castillo situado encima de una roca volánica y descienden hasta el palacio de una reina que tuvo gran poder y que murió ejecutada.</div>
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Una ciudad de cuento sí, pero yo no he dicho que tipo de cuento. El clima es particularmente lluvioso y nublado la mayor parte del año, lo cual da cierta personalidad oscura al entramado de calles y callejones. Algunos de ellos desembocan además en cementerios como el de Greyfriars o el de Calton Hill cuyas lápidas torcidas, caídas y rotas unidas a las rejas clavadas al suelo que impedían que los ladrones de tumbas se llevasen los cuerpos, le otorgan un carácter ciertamente lúgubre y misterioso.</div>
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<a href="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/bd/87/7d/bd877dee9e7978b6e11fd2736c94dc0d.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de edinburgh castle from grassmarket" border="0" class="irc_mi" height="393" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/bd/87/7d/bd877dee9e7978b6e11fd2736c94dc0d.jpg" style="margin-top: 0px;" width="262" /></a>Son muchas las historias de fantasmas y brujas que allí me contaron, al calor de una pinta en un pub, escuchando música tradicional celta o simplemente leyendo en alguna de las inscripciones en piedra que puedes encontrarte en cada esquina. Y fue una de esas lecturas la que más me impresionó por tratarse de un hecho histórico que yo achacaba a la ciencia ficción. </div>
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Me encontraba visitando el imponente castillo de Edimburgo en una extraña y soleada mañana. Dicha fortaleza es una pequeña aldea en sí y hay que ir ascendiendo niveles hasta alcanzar los aposentos reales. Como cualquier turista al alcanzar la cima me dirigí a ver el palacio real y el Honor de Escocia con las joyas de la corona y el gran salón donde se realizaban los festejos de la corte. Ya de vuelta me topé con una torre que había pasado por alto. La torre de David.</div>
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Al entrar en ella pude comprobar que la luz natural brillaba por su ausencia y las pocas bombillas que había encendidas hacían del lugar una estancia tétrica y húmeda. Allí fue donde leí la historia de la cena negra que tuvo lugar en 1441 en aquel mismo emplazamiento.</div>
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Durante todo el siglo XV uno de los clanes escoceses, el de los Douglas, había adquirido tanto poder que los demás nobles vieron amenazados sus privilegios ante tal hegemonía. Así el sexto Conde de Douglas, William, y su hermano menor fueron invitados por el rey Jacobo II de tan solo diez años a cenar en la torre de David. Mientras cenaban rodeados de personalidades importantes de la corte se divertían hablando con unos y con otros y reían ante las gracias de los danzantes. Ya al final del festín se sirvió una cabeza de un toro negro sobre una bandeja lo cual fue interpretado rápidamente como un símbolo de muerte.</div>
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En realidad aquella cena fue una pantomima orquestada por algunos de los nobles contrarios al clan Douglas, entre los cuales se hallaba Lord Chrichton que era el canciller real. Ordenaron arrastrar fuera a los hermanos al acusarlos de alta traición y los sometieron a un juicio sumarísimo allí mismo. Un juicio que obviamente terminó con los representantes del Clan Douglas decapitados al igual que el toro.</div>
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Esta historia me llamó mucho la atención al romper las reglas de hospitalidad de la Edad Media entre las cuales se encontraba aquella que decía que cuando dos enemigos comparten mesa y pan no podían hacerse daño. Por eso y porque a aquellos que sois seguidores de Juego de Tronos os recordará a alguna escena clave en la trama verdad? </div>
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Como veis, los cuentos que predominan en la ciudad de Edimburgo no son precisamente los de hadas.</div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=TwNTWaMHv2E" target="_blank"> https://www.youtube.com/watch?v=TwNTWaMHv2E</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-33116322323559396622016-11-06T19:30:00.003+00:002016-11-06T19:30:57.197+00:00Carta abierta a padres huelguistas y no huelguistas<br />
<div style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;">
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Me entero por la radio de que este fin de semana la Ceapa (Confederación española de asociaciones de padres y madres del alumnado) ha convocado una huelga de deberes en los centros públicos. Posteriormente la noticia ha sido reproducida en todos los medios de comunicación y no salgo de mi asombro al ver a varios padres y madres entrevistados apostando por refrendar la huelga con argumentos tales como: "los niños no deben de cargarse de deberes porque si no, no tienen tiempo para nada", "si hacen los deberes que les mandan no tienen tiempo para su desarrollo personal" o, aún mejor "los deberes son un castigo de los profesores hacia sus alumnos".</div>
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<img alt="Resultado de imagen de huelga de deberes" class="irc_mi i6MyvcGLW3ss-pQOPx8XEepE" height="224" src="http://www.lavozdegalicia.es/sc/x/default/2016/11/04/00121478277122081878169/Foto/C23O4014.jpg" style="margin-top: 20px;" width="400" /></div>
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Está bien, señores padres (y madres, no se me vaya a ofender algún tonto que no ha abierto un diccionario en su puñetera vida) ahí va mi reflexión como docente. Hagan con sus hijos lo que les de la gana. Díganles que no hagan los deberes, es más anímenles a no hacerlos y convénzanles de que es el mejor camino para alcanzar cualquier objetivo en la vida. Inculquen en sus hijos la cultura del pelotazo tan bien vista en este maldito país. Sigan sobreprotegiéndoles y conviértanles poco a poco en adultos inmaduros incapaces de reconocer cuan dificil es conseguir empleo, vivienda o comida como lo hacemos la mayoria de nosotros, esforzándonos, trabajando; y no como los personajes que salen en la televisión o en las revistas del corazón cuyo único mérito ha sido acostarse con tal o cual torero/futbolista/cantante. </div>
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Eso sí, obren en consecuencia cuando esos mismos niños a los que con tan poco sentido común han educado les pidan cuentas cuando sean mayores y no tengan ni oficio ni beneficio, y no salgan en la televisión ni en las revistas, ni sean futbolistas o toreros o cantantes famosos. Cuando su frustración alcance límites insospechados y les culpen a ustedes de su malestar, díganles entonces que le pidan cuentas al rey, hagan eso.</div>
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Y ya que por mi parte les doy total libertad para hacer con sus hijos lo que quieran, les ruego que dejen en paz a maestros, profesores y demás docentes. Dejen de menospreciar nuestra profesión. Olvidensé ya de una vez por todas del tan manido "que bien viven los maestros". Con ello lo único que consiguen es envilecer aún más a quienes escuchan esas palabras, que muy a menudo son sus propios hijos. Es curioso, hace no tanto la frase que yo escuchaba en mi casa era "pasas más hambre que un maestro de escuela" y creanmé llegar a ser maestro no es nada fácil. Cambien el discurso de la queja y la protesta por el del ánimo y la ilusión. Entusiásmense con la educación de sus hijos y contágienles ese entusiasmo tal y como los docentes tratamos de hacer con ellos todos los días.</div>
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<a href="http://as01.epimg.net/tikitakas/imagenes/2016/11/02/portada/1478067428_507718_1478067565_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de huelga de deberes" border="0" class="irc_mi i6MyvcGLW3ss-pQOPx8XEepE" height="180" src="http://as01.epimg.net/tikitakas/imagenes/2016/11/02/portada/1478067428_507718_1478067565_noticia_normal.jpg" style="margin-top: 20px;" width="320" /></a>Por otro lado les diré que mi profesión es la más bonita del mundo y por muy vilipendiada que esté, o por muchas difamaciones que escuche hacia mí o hacia mis compañeros, eso no me lo podrán quitar de la cabeza . Para mí solo es equiparable a la de un médico que se dedica a salvar vidas, aunque nosotros también lo hagamos a nuestra manera cuando rescatamos a las mal llamadas "balas perdidas" o a desilusionados, desorientados, agobiados... y conseguimos que recuperen el anhelo de ser algo, el ánimo y la confianza en sí mismos. Recuerden, ustedes son lo que son gracias, en parte, a sus maestros y a sus profesores los cuales les mandaban también deberes que a buen seguro hacían en sus casas. Nosotros no somos el enemigo, sino meros acompañantes en la formación que quieran darle a sus hijos y estamos aquí para ayudar. </div>
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Por mi parte, mañana cuando llegue a clase corregiré los deberes que les he mandado a mis alumnos para que realizaran el fin de semana. Si los han hecho o al menos lo han intentado, resolveremos las dudas que les hayan podido surgir. De esa manera podré afianzar sus conocimientos correctamente y eliminaré aquellos que están equivocados. Si no han hecho la tarea, ni siquiera tendrán dudas con lo cual copiarán la correción, si eso no supone un esfuerzo sobrehumano para ellos, y creerán que lo han aprendido todo. Yo seguiré tratando mi materia y a mis alumnos con el máximo respeto, tal y como me inculcaron mis padres y mis abuelos, y trataré de hacerlo lo mejor posible para que aprendan, como he hecho siempre desde que soy profesor.</div>
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Una escena: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=gQU3EphIpMY">https://www.youtube.com/watch?v=gQU3EphIpMY</a><br />
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P.D. Esta es una carta abierta en la que no he querido entrar a valorar el sistema educativo español. Eso daría para un debate largo y profundo. Si alguno o alguna quiere debatir acerca de la cantidad conveniente de tareas para casa asociada a cada periodo de desarrollo educativo del niño estoy más que dispuesto a leer y contestar los comentarios que me hagan. Eso sí, les insto a que primero estudien, con el fin de mantener un debate de igual a igual, un poco de desarrollo psicológico, de didáctica general, de aprendizaje y desarrollo de la personalidad o de procesos y contextos educativos (asignaturas todas ellas del grado de Educación o del máster universitario en formación del profesorado de Educación Secundaria Obligatoria, Bachillerato y Formación Profesional. </div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-89487607147025011932016-10-23T12:26:00.004+01:002016-10-23T12:26:59.585+01:00Mis carapijos<br />
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Cuando llegaron a mis manos no sólo me hizo ilusión el hecho de tener unos carapijos nuevos y del color que más me gusta. Habían recorrido, procedentes de Almería, nada menos que mil kilómetros gracias al esmero que mi hermana había dedicado en su busca por las calles y mercados de la que hubiera sido última frontera del reino de León allá por el 1147. </div>
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Al abrir la caja y probármelos para ver que la talla era la correcta los recuerdos invadieron mi mente. Siempre he gastado este tipo de calzado y ya no consigo acordarme de cuantos pares he destrozado por el uso, la lluvia o el barro. Probablemente más de uno al año cuando era un canijo. Recordé aquellos años en la escuela cuando mi madre me ponía guapo los días que no tocaba gimnasia. Los pantalones de pana en invierno y los calcetines gordos para no pasar frío en los pies, y por su puesto una camisa y un jersey. Ay! los carapijos, el hecho de llevarlos puestos hacía que sintiera que aquellos días eran especiales.</div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/--FNj5GjomRI/TsfHrczzqSI/AAAAAAAAAHo/L-E03_AV3a8/s1600/CIMG0515.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de carapijos" border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/--FNj5GjomRI/TsfHrczzqSI/AAAAAAAAAHo/L-E03_AV3a8/s400/CIMG0515.JPG" width="400" /></a>El segundo par que recuerdo me retrotrae a la época en la que iba al instituto (aunque como digo seguramente fuera más de uno). Por aquel entonces yo jugaba a balonmano y entrenaba a diario, por lo tanto tenía que vestir chándal todos los días y acabé aborreciendo aquella prenda. Así pues ir con vaqueros y mis carapijos a clase suponía una especie de liberación, como si sólo de esa manera pudiera expresar quien era y quien quería ser. De forma secundaria en mi juvenil cerebro aparecían las imágenes de revolucionarios socialistas que querían el poder del pueblo y para el pueblo calzados con este tipo de botas, y me sentía como uno más en aquellas reivindicaciones. La adolescencia, bendita y dura época de ideales y golpes que los desmoronan.</div>
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El último recuerdo que tengo de ellos me lleva a la facultad. Quizá por la cercanía en el tiempo el recuerdo es muy nítido. Tenía que presentar un trabajo sobre neanderthales del cual dependía la nota de la asignatura de Etología, ya que el profesor había decidido no hacer un examen escrito y evaluarnos en función de nuestra capacidad de oratoria y síntesis. Aún recuerdo los nervios que recorrían mi cuerpo y hacían que me temblasen las piernas. Sin embargo, con las transparencias de acetato bajo el brazo, mi camisa de pana y los carapijos sabía que todo iba a salir bien.</div>
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href="data:image/jpeg;base64,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/></a>Tras la presentación una amiga se me acercó y me dijo que le había encantado la presentación y que además con esas pintas parecía un profesor de verdad. La nota era lo de menos, aquellas palabras quedaron grabadas a fuego en mi alma y quizá fueron la materia con la que empecé a forjar mi futuro como profesor. A ella le agradezco sus palabras, aunque probablemente ni se acuerde. Como ves, yo sí lo hago.</div>
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El último par lo jubilo hoy, las suelas están tan desgastadas que al pisar puedo notar el entramado de goma que les da estructura y sostén. Éstas son muy especiales y por eso tenía que dedicarles una entrada en esta humilde bitácora. Me han acompañado estos dos últimos años en todo tipo de peripecias, desde el maravilloso curso que pasé en Aranda de Duero (con sus altos y sus bajos, pero maravilloso al fin y al cabo), al tremendamente exasperante curso pasado en Valladolid, pero sobre todo, el homenaje va por servirme como amuleto en el trance de la oposición. </div>
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Todos los días, en todas las pruebas que tuve que ir superando, y pese a los calores del julio palentino, me acompañaron como un amigo fiel. Con ellos me sentía cómodo, pisaba con energía y confianza, y hasta me creía aquellas palabras de la amiga de la facultad: "con esas pintas pareces un profesor de verdad". Ni que decir tiene que todo fue bien y al fin lo conseguí, ya no solo lo parezco, si no que lo soy! </div>
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Otro gran recuerdo: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=GIQn8pab8Vc">https://www.youtube.com/watch?v=GIQn8pab8Vc</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-6256909376325321332016-10-13T19:22:00.001+01:002016-10-13T19:22:13.639+01:00El niño que queria ser torero<div style="text-align: justify;">
Escribo hoy estas líneas envuelto en un maremagnum de negatividad hacia el género humano debido al reciente caso de un niño que me ha tocado la fibra. Supongo que muchos lo conocéis, se llama Adrián y como todos los niños tiene sueños. ¿El suyo? De mayor quiere ser torero, fijaté tú, con ocho añitos. El atenuante es que el crío padece un sarcoma de Ewing, quizá el tipo de cáncer más doloroso que existe y que afecta a los huesos.</div>
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El caso no pasaría de ahí de no ser porque en las redes sociales una antitaurina le ha deseado la muerte y lo más espantoso es que ha sido secundada por un séquito de acólitos que le han aplaudido el comentario. </div>
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Los que me conocéis sabéis que no me manifiesto politicamente, que me dan igual los taurinos y los antitaurinos y que en esta bitácora no he soltado ningún tipo de procalama o manifiesto de apoyo o crítica, pero esto ya pasa de castaño oscuro. Es aberrante desear la muerte de un niño, se mire por donde se mire, no tiene justificación alguna. Sueñe lo que sueñe ese niño no deja de ser eso, UN NIÑO! y vosotros, los que desais que muera, no sé ni como calificaros. Bueno, sí, a decir verdad sí que lo sé, sois como todos esos animales cuya vida defendéis, ANIMALES!</div>
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Una persona que desea la muerte de un niño indefenso, que para más inri padece una terrible enfermedad, no merece el calificativo de ser humano, porque carece precisamente de eso, de humanidad. Supongo que la mujer que publicó en las redes sociales esa sarta de burradas no tiene hijos y quizá algunos penséis que eso puede excusarla, pero no. Yo tampoco tengo hijos pero mis padres, mi familia y mis amigos me han enseñado algunos valores que imagino jamás alcanzará esta mujer y sus seguidores.</div>
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Imagino que esta gente no se ha parado a pensar en el dolor que a buen seguro provocan en la familia de Adrián, y en el propio Adrián, ya que en el mundo en el que vivimos no dudo de que ya ha leído o le han relatado el comentario. No se han parado a pensarlo porque no conocen la empatía. No hace falta ser padre para empatizar e imaginar lo que puede suceder ante un comentario así.</div>
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Imagino que esta gente presumirá de su sensibilidad y del respeto hacia la vida animal que tanto profesan, mientras se toman sus vinos con sus amigos, pero no señores, ni lo uno ni lo otro. Cuando os explayais de esa manera demostráis que no tenéis ni un ápice de sensibilidad y mucho menos de respeto. Y esto señores, es, por definición, una caracteristica de psicopatía.</div>
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Sí, os llamo PSICÓPATAS a vosotros que deseáis la muerte de un niño indefenso enfermo de cáncer. A vosotros que menospreciáis y vilipendiáis la vida humana mientras os vanagloriáis de defender la vida de los animales. No merecéis otra cosa más que se os expulse del género humano, al menos yo no os considero como tal. No podéis pertenecer a la misma especie a la que pertenezco yo. No podéis estar más lejos de lo que soy yo. ¿De verdad no os habéis parado a pensar que es un niño? UN NIÑO, UN NIÑO DE OCHO AÑOS!!!! ¿Pero que os pasa? ¿Qué ocurriría si os pasase a vosotros lo mismo? Evidentemente ni lo contempláis, pero tampoco os acordáis de que también fuisteis niños de ocho años. Sólo me cabe pensar que estáis locos, o que sois de otro planeta o yo que sé. </div>
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Se me acaban las palabras y me saltan las lágrimas, solo me salen barbaridades que no quiero reproducir aquí porque yo si que tengo educación. Esto es una gotita más en mi vaso que me sirve para valorar cada día más mi trabajo como docente y educador basándome en tres palabras básicas que me enseñaron desde pequeñoi y que cada día fomento: RESPETO, EMPATÍA y COHERENCIA.</div>
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Hoy no hay fotos, hoy me despido con el recién premiado con el Nobel de Literatura. Ya lo decía Bob Dylan, cuantos caminos por recorrer para ser un hombre....</div>
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=vWwgrjjIMXA">https://www.youtube.com/watch?v=vWwgrjjIMXA</a></div>
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PD: mi más sincero ánimo y afecto a Adrián y a su familia.<br /><br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-55090063182043692162016-09-16T19:37:00.002+01:002016-09-16T19:37:14.927+01:00Goran<div style="text-align: justify;">
La ciudad se cuece bajo el sol dálmata que parece querer derretir los muros de los antiguos palacios señoriales. Los casi 40 grados que registran los termómetros unidos al enorme porcentaje de humedad ambiental hacen que, turistas y autóctonos, busquen la sombra como el mayor de los tesoros. Así recibe la perla del Adriático a Jaime que pese a todo se siente abrumado ante el espectáculo que le ofrece el museo hecho piedra que es Dubrovnik.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNsWHyPdI5tEZ5Gg3Vgk_1htI1wy9lzbswHbKYSTk9-NsKvb8oXlNPOmlgmk4LaEM7hqP7BCQx7b2Ke16n4dNPAD3tKVCF5iLe1nhuB3m_zTRA5y-8j2mzJxMOtMEcDshuXrGu/s1600/20160707_193529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNsWHyPdI5tEZ5Gg3Vgk_1htI1wy9lzbswHbKYSTk9-NsKvb8oXlNPOmlgmk4LaEM7hqP7BCQx7b2Ke16n4dNPAD3tKVCF5iLe1nhuB3m_zTRA5y-8j2mzJxMOtMEcDshuXrGu/s320/20160707_193529.jpg" width="192" /></a>Camina por sus principales calles tratando de localizar alguno de los escenarios en los que se rueda una de las series de moda. Se sorprende ante la frescura del agua de la fuente de San Onofrio y con la majestuosidad del palacio Sponza. Sin embargo, como siempre, se centra en observar a la gente y en este caso se entretiene en averiguar por sus atavíos y sus expresiones de que nacionalidad es cada cual. Un alemán con calcetines y sandalias, una rusa de excepcional belleza o un italiano que gestualiza de forma exagerada.</div>
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Tratando de salir del bullicio y, tras un refrescante baño en la pequeña playa que hay a las puertas de la muralla, Jaime enfila una de las empinadas escaleras que ascienden hacia la muralla desde la calle principal. Los escalones son muy dispares, los hay enormes y otros pequeñitos, pero todos son abruptos y caprichosos en su forma, de tal manera que en un breve espacio gana mucha altura. La recompensa al llegar arriba es comprobar que la ciudad no solo es hermosa como un cuadro de Monet, si no que además está viva, que hay gente en los portales charlando de sus cosas y que la ropa está tendida como en cualquier otro lugar.</div>
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Allí arriba, con una mezcla de salitre y sudor en la piel, busca un lugar para cenar. Al pie de la muralla encuentra el restaurante Peline donde unos alemanes contemplan el partido de la eurocopa contra Francia. El lugar es perfecto, recoleto, con buenas vistas y gracias al fútbol, es ideal para pasar desapercibido. El camarero, que debe de tener pocos años más que Jaime, se presenta como Goran y le acomoda en la última mesa de la terraza. La conexión es instantánea y mientras le sirve una jarra de cerveza bien fría comenta que entiende lo duro que es viajar solo, que él lo ha tenido que hacer muchas veces. Aconsejado por él, Jaime pide cevapcici, un plato típico de Bosnia compuesto de trozos de carne especiada y a la brasa acompañados de cebolla dulce y una salsa de tomate muy intensa.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3jmDjzcM0DxTtTpLRs6RtwYyExWIR4sCnypxKwoc6UDuNXpsCm2BzBr9-B7S5wCSW5PXOgV7I4iNqbD9-t9aG4_NZ7vQYcm0IavBOFaAoZZujESUJqjg-vwdaFAiYAFxM_fMR/s1600/20160707_203234.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3jmDjzcM0DxTtTpLRs6RtwYyExWIR4sCnypxKwoc6UDuNXpsCm2BzBr9-B7S5wCSW5PXOgV7I4iNqbD9-t9aG4_NZ7vQYcm0IavBOFaAoZZujESUJqjg-vwdaFAiYAFxM_fMR/s320/20160707_203234.jpg" width="320" /></a>A medida que las mesas se van llenando Goran va y viene y de cuando en cuando se para a parlotear con Jaime. Es bajito, calvo y con las orejas grandes. Además tiene la nariz aguileña. Un cuadro vamos, pero pese a su timidez demostrada, o mejor dicho, exorcizada con movimientos temblorosos de cabeza y sonrisilla nerviosa, mira a los ojos cuando habla. Busca cierta cercanía en el trato y la verdad es que eso se agradece y mucho! </div>
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Jaime también le mira y no deja de pensar que hace quince años ese tipo que tiene en frente vivió una guerra cruel y devastadora. Una guerra entre hermanos de un mismo país que se distinguían únicamente por la religión. "Probablemente mientras yo iba a la universidad él combatía en las milicias croatas contra los serbios que les machacaban mucho antes de que la OTAN interviniera y las tornas cambiasen con igual o mayor agresividad" - piensa Jaime - "yo también he tenido que viajar muchas veces solo" - recuerda - "y qué forma de viajar!" - reflexiona -</div>
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Aparecen en su cabeza las primeras imágenes de una guerra que puede recordar con cierta nitidez. La matanza de Srebrenica, el asedio de Sarajevo, la caída del puente de Mostar y sobre todo los bombardeos sobre la muralla de Dubrovnik; y ese tipo ha vivido todo eso en sus propias carnes, de manera directa y voraz. De pronto Jaime se da cuenta de lo afortunado que es y sonríe. Goran le mira y parece entenderlo todo. Sonríe.</div>
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Klapa, canto a capela tradicional de la Dalmacia, hermoso!<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=sgUk9blTgPw">https://www.youtube.com/watch?v=sgUk9blTgPw</a>Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-46691735838319677962016-03-29T11:56:00.001+01:002016-04-07T13:21:28.156+01:00La artista de la luz<div style="text-align: justify;">
Cuando la conoció fue como si el tiempo volviera a empezar a contar, como si amaneciera de nuevo con una luz renovada y purificadora. Estaba llena de energía y su juventud rebosaba alegría y entusiasmo por todos los poros, justo lo que a él le faltaba en aquellos momentos de su vida. Sonreía, y lo hacía todo el tiempo, mostrando un pequeño diastema entre sus dos incisivos superiores que a él le parecía muy sexy.</div>
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<a href="https://i.ytimg.com/vi/lQTA-gUunDM/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://i.ytimg.com/vi/lQTA-gUunDM/hqdefault.jpg" width="200" /></a>Ana era estudiante de bellas artes y como tal llevaba siempre consigo algo con lo que dibujar. De repente se quedaba mirando a alguien de forma analítica, fruncía el ceño tratando concentrarse y comprobaba cual era la mejor perspectiva, cuáles eran los músculos que trabajaban en cada gesto de la cara del individuo analizado. Medía proporciones utilizando el lápiz que llevaba en el bolso y esbozaba un primer boceto del modelo improvisado que, a menudo, no se daba cuenta de que lo estaba siendo.</div>
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Cuando tocaba trabajar en las labores de campo era cuando resplandecía. Su alborotado pelo se balanceaba levemente con los vientos primaverales de la estepa castellana. Disfrutaba embarrándose con los ladrillos del chozo de pastor que construía junto a sus compañeros y ensoñaba mientras los demás observaban las aves de la laguna que volvían para pasar la noche bajo la protección del agua. Mientras ella lo miraba todo con esos grandes ojos oscuros y todo le entusiasmaba. Parecía como si cada actividad que realizaba fuese tan especial y novedosa como la primera vez que dibujó en su vida. </div>
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El modelo improvisado aún recuerda el taller de decoración artesanal de botijos con los niños del pueblo, la alegría que ella desprendía a raudales mientras enseñaba a los canijos a pintar garzas, patos o gorrioncillos. Su manera de jugar con pequeños y mayores que como era de esperar, contagiados por la magia, acabaron con la cara llena de colores. Recuerda el collar de cuero al cuello y ese gesto de morderse el labio inferior que se le antojaba delicioso mientras contemplaban la puesta de sol en tierra de campos.</div>
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También recuerda las pequeñas manos que se afanaban en tratar de captar su imagen en un dibujo. Ya se había percatado de que le estaba sirviendo de modelo, pero no le importaba ni lo más mínimo mientras aquello supusiera pasar algo más de tiempo en compañía de aquel ángel redentor. Así, se hacía el despistado en el albergue o en los bares en los que ella aprovechaba para sacar sus bártulos y desarrollar su arte.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiUOjltc4AZPxaCYPakR8Lsh2igGjqo_FrLEsXWGfR4c6A9dvmvvlkk03Ov5ysgf1G8XDPyPqon6JQL7elOD9uSvf57RNCZ7vwesN8KDeuf_dR8ciLHXrJs3mW3JEX-iiBFJCT/s1600/DSCF2587.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiUOjltc4AZPxaCYPakR8Lsh2igGjqo_FrLEsXWGfR4c6A9dvmvvlkk03Ov5ysgf1G8XDPyPqon6JQL7elOD9uSvf57RNCZ7vwesN8KDeuf_dR8ciLHXrJs3mW3JEX-iiBFJCT/s400/DSCF2587.JPG" width="400" /></a></div>
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Era pequeña de estatura pero sus abrazos eran enormes y cálidos. Pegaba la cabeza al pecho de quien fuera el agraciado de recibirlos y se podía notar la sinceridad y el afecto fluir entre las telas de la ropa para llegar a rozar la piel. Y no puede olvidar como esos mismos abrazos le cargaban de energía, toda esa que le faltaba debido a los avatares e incertidumbres de la vida.</div>
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Ana voló como vuelan las golondrinas en otoño. España se le quedaba pequeña y muy escasa de oportunidades para alguien que se dedica al arte. Encontró el amor y terminó por instalarse en Italia para dedicarse, entre otras cosas a la fotografía. Y una fotografía es precisamente la que tantos recuerdos le han traído al modelo improvisado.</div>
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En ella ha visto a una mujer sofisticada, con ese aire toscano de las grandes divas italianas. Ha abandonado su abrigo con capucha de duende y lleva un elegante vestido azul con bolsillos y cinturón de cuadros verdes, amarillos y ocres. Su pelo ya no es ondulado sino que lo tiene planchado y sus grandes ojos negros siguen tan vivarachos como siempre, eso sí, detrás de unas grandes gafas de pasta. Sin alardes refulge como lo hacía hace unos años y sin duda es por esa sonrisa que lo ilumina todo, que desprende alegría y entusiasmo, esa sonrisa!</div>
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Que la vida te sea siempre bella: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=rVD19of6-a4">https://www.youtube.com/watch?v=rVD19of6-a4</a></div>
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Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-46867980962840605322016-03-19T11:49:00.000+00:002016-03-19T11:49:25.665+00:00La hormigonera<br />
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Ángela despierta, a penas ha dormido un par de horas y la cabeza le da vueltas. Con una sensación de vacío estomacal tremenda observa la botella de whisky en la mesita y un pinchazo en la sien le recuerda que bebió demasiado. Pese a la ligera resaca, la hormigonera se enciende y retoma como un autómata la conversación mental que tuvo consigo misma bajo el edredón nórdico y que le había impedido conciliar el sueño hasta altas horas de la madrugada.</div>
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float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="data:image/jpeg;base64,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" /></a>El frío del suelo que nota en sus pies descalzos no impide que se tome su tiempo para buscar en spotify la lista de reproducción y ya de paso revisar el facebook. Suena una canción de Love of Lesbian que en otras circunstancias le animaría, incluso le permitiría evadirse de todo lo ocurrido en los últimos meses por un rato, pero la imagen de la pantalla disfrutando de un de sus viajes le golpea con dureza.</div>
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Sabe que debería de ser racional y no darle importancia a aquello que no la tiene, pero necesita desahogarse. Suelta un "qué cabrón!!" que más que un exabrupto, sale de su boca como una mezcla entre alarido y vómito. De nuevo esa sensación, de nuevo desengañada, vacía y hundida mientras él disfruta de las mieles de su viaje a Marruecos, indolente ante cualquier atisbo de dolor. Se le escapa una lágrima y se mete en la ducha, allí no se notan tanto.</div>
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De pronto The Hives suenan con potencia en su iphone. Casi se había olvidado de la música, pero ese "Come on" le saca de sus pensamientos y le pone en marcha. Desnuda, frente al espejo, respira hondo y apoyando el meñique elimina el vaho suficiente como para mirarse. El in crescendo de la canción continúa y expele a su reflejo -YA ESTÁ BIEN!!- Respira, se calma y vuelve a inspirar con profundidad. Ahora con una voz más suave se dice - "no puedes seguir así" -. Alentada por su desnudez afirma: - "hoy es un nuevo nacimiento" -</div>
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<a href="http://i274.photobucket.com/albums/jj241/emeraldtears_1856/walking_alone.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://i274.photobucket.com/albums/jj241/emeraldtears_1856/walking_alone.jpg" width="216" /></a>De casa al trabajo y del trabajo a casa. La misma rutina de siempre que adora y odia al mismo tiempo. Para airearse sale a dar una vuelta, a mirar algunas tiendas de ropa, aunque sabe de antemano que no comprará nada. No tiene espíritu para trastear entre las perchas, buscar talla y pensar en combinaciones de colores. Simplemente necesita caminar y sentirse una anónima más en la ciudad, pero en seguida se da cuenta de su error. <i>El boticario</i> está abierto, demasiados recuerdos para siquiera atreverse a asomar la cabeza y escuchar que disco está pinchando hoy el camarero. Se maldice por no entrar - "con lo que me gusta a mí este lugar" - y retoma el camino a casa. </div>
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La noche ha caído y el frío del incipiente invierno soriano empieza a hacerse notar. Se acurruca dentro de su trenca y, con las manos en los bolsillos, agacha la cabeza instintivamente para evitar la pérdida de calor y las miradas de los otros. Al llegar a casa cambia el abrigo por la manta y se envuelve en ella para dejarse caer en el sofá. Enciende la tele para apagar el cerebro, por hoy ha tenido suficiente. En ese momento suena el teléfono y no hace falta mirarlo para saber quien llama. La canción que le había asociado sigue vinculada. Otra vez se enciende la hormigonera, pero no, esta vez no cogerá el teléfono.</div>
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Club de fans de Jhon Boy: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=kJjznN0qM9s">https://www.youtube.com/watch?v=kJjznN0qM9s</a></div>
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Come on: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=mAe-ZNiIeN8">https://www.youtube.com/watch?v=mAe-ZNiIeN8</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-60570074838650188202016-02-20T11:31:00.000+00:002016-02-20T11:31:19.264+00:00Energías II<div style="text-align: justify;">
A veces me gusta rebuscar en la pequeña librería de mi habitación a ver que encuentro. Es para mí un pequeño placer pasar el dedo por los lomos de los libros observando los títulos de las obras. En ocasiones me topo con una vieja lectura que me llama para ser reinterpretada o simplemente redisfrutada. Otras veces como la que nos atañe, es una situación o un hecho reciente el que elige por mí, y ahí está: Antonio Machado "Poesías completas" ¡Qué mejor lectura para el momento y el lugar en los que ahora mismo vivo!</div>
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Aún recuerdo cuando en el instituto nos lo mandaron comprar para leer las dedicadas a Campos de Castilla. Nunca me interesó demasiado la poesía, quizá nunca la entendí, pero cuando leía al gran poeta sevillano me sorprendía sobremanera su capacidad de describir con tan poco, de ser tan inmensamente grande y hermoso siendo a la vez, y solo en apariencia, simple.</div>
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Abro el libro. La encuadernación no tiene nada de especial, pero huele igual. El aroma de las páginas y el diseño de la colección Austral me retrotraen a otra época, a la adolescencia, a la inexperiencia y la tontería de la edad del pavo. Leo de nuevo "Orillas del Duero", "Un loco", "El tren" y "Campos de Soria", cuatro de mis favoritos. Los paladeo y descubro nuevos matices en cada verso. Sigo pasando las páginas y me encuentro con el cuento-leyenda titulado "La Tierra de Alvargonzález" y entonces mi sensación cambia. ¿Cómo puede ser que haya trabajado en un instituto que se llama así y no supiera de la leyenda de Machado?</div>
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<img height="200" src="http://www.ruralesdata.com/multimedia/turismo/laguna-negra-y-vinuesa/laguna-negra-vinuesa-duero-soria-15.jpg" width="400" /></div>
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El instituto del que hablo está en un pueblo de la montaña burgalesa de cuyo nombre no quiero acordarme. Un lugar en el que como comentaba en la anterior entrada de esta bitácora sentí una serie de energías de esas que percibo a veces. Lo que ocurre es que en este caso no eran precisamente positivas. Gracias a la que por entonces era mi novia conocí el pueblo unos días antes de que empezara el curso. Ella había realizado una sustitución allí y, pese a mis reticencias, logró convencerme de subir desde San Leonardo donde me encontraba realizando los exámenes de septiembre a mis alumnos suspensos. Ya desde ese primer instante noté algo extraño, aunque lo achaqué a las nubes que de pronto habían cubierto el, hasta entonces, soleado cielo de finales del verano. </div>
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El inicio del curso no fue mejor. Visité el centro en cuanto me confirmaron la vacante y por la calle solo recibí miradas duras y reviradas que rezumaban desprecio y desdén. Alquilé un piso y una extraña sensación de agobio se apoderó de mí hasta tal punto de que me fui con lo puesto a San Leonardo. Allí mis amigos me calmaron y decidí que, a pesar de los veintisiete kilómetros que separan ambos pueblos por una carretera de montaña infernal, no iba a volver a dormir en aquella casa ni en aquel pueblo ni un solo día más.</div>
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Leo las primeras líneas de la leyenda de Alvárgonzalez y empiezo a notar que todo encaja de alguna forma singular. La historia es oscura y habla de pulsiones enfermizas entre los miembros de una misma familia: muerte, envidia y afán de posesiones se mezclan en un cuento que desnuda a la perfección algunos de los peores sentimientos del ser humano. No solo los personajes son importantes en la narración, la tierra es tanto o más importante que ellos. Ella recibe el laborioso y duro trabajo del buen hortelano, las manos callosas del hombre de campo se hunden en sus entrañas y la sangre del asesinado riega sus entresijos mientras calla, ve, oye y vuelve a callar quedando marcada para siempre.</div>
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<img height="300" src="http://www.miespacionatural.es/files/images/galeriafotos/Laguna%20de%20la%20Cascada%20Invierno%20(P.N.%20Lagunas%20Neila).JPG" width="400" /></div>
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Las gentes de aquel pueblo siempre me parecieron hoscas y ceñudas, rezumaban hostilidad y resentimiento. Era como si se encontraran en un estado de confrontación constante hacia lo diferente. Su energía negativa lo inundaba todo y hasta el aire parecía pesar más en aquellas callejuelas cuyo asfalto estaba reventado por el hielo y la nieve del crudo invierno de estas zonas. Yo no entendía como ante un entorno tan maravilloso como el que tenían a su alrededor con las lagunas de Neila, la Laguna Negra y el pantano de la Cuerda del Pozo rodeado de pinares y de verdor mientras la sierra de la Demanda lo domina todo podían tener semejante carácter, tan lóbrego y antipático. </div>
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Leyendo a Machado logré entenderlo, es la tierra, esa en la que:</div>
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<i>En los campos sembrados </i></div>
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<i>crecieron las amapolas sangrientas; </i></div>
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<i>pudrió el tizón las espigas</i></div>
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<i>de trigales y avenas;</i></div>
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<i>hielos tardíos mataron </i></div>
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<i>en flor la fruta en la huerta,</i></div>
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<i>y una mala hechicería </i></div>
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<i>hizo enfermar a las ovejas.</i></div>
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Es esa tierra que la que dio de comer a esas gentes y les nutrió con su energía negativa, la cual ha pasado a formar parte de sus espíritus cerrando así el círculo del que la misma tierra recibió a su vez sangre, agonía y asfixia.</div>
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Un regalín: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=BG63Nyi3SSg">https://www.youtube.com/watch?v=BG63Nyi3SSg</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-39535552394850986182016-01-09T17:47:00.001+00:002016-01-09T18:43:51.670+00:00EnergíasLeer mientras se escucha jeje: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=yPojjUgZy7I">https://www.youtube.com/watch?v=yPojjUgZy7I</a><br />
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Hay algo, tiene que haberlo. Lo supe desde siempre, pero no lo creía. Lo supe en aquel momento en que con diecinueve años un coche voló a más de 140 Km/h por encima del que yo conducía para estamparse contra el suelo unos metros más adelante y tanto mis acompañantes como yo salimos ilesos del accidente, pero se me había olvidado. Volví a recordarlo cuando, echando la vista atrás, me dí cuenta de que la noche de Reyes del año 2002 entre mis amigos, mis padres y los médicos me salvaron la vida que se me iba por una rendija del pulmón izquierdo, pero de nuevo, no sabía ya que creer y sin embargo, sabía que no era mi momento y lo sabía de verdad.</div>
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<a href="http://psicoblog.com/wp-content/2011/10/el_valor_de_la_intuici%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://psicoblog.com/wp-content/2011/10/el_valor_de_la_intuici%C3%B3n.jpg" height="218" width="400" /></a></div>
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Siempre he sentido cosas, algunos lo llaman corazonadas, otros presentimientos, incluso hay quien habla de intuición. Desde mi punto de vista, nada explicable desde el punto de vista científico, eso por supuesto. Y lo dice un biólogo como yo, criado en el más puro escepticismo, el cual ha sido alimentado con en el planteamiento y corroboración (o refutación) de hipótesis tras recogida de datos y sesudos análisis estadísticos de los mismos. Pero no, esto no se puede explicar así, es algo que quizá ni siquiera sea capaz de explicar.</div>
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No solo me refiero a esas corazonadas desde un punto de vista negativo o relacionado con la muerte, las he experimentado en todos los ámbitos. Como aquella vez en la que en el pico de una montaña en la que me dí cuenta de que estaba siguiendo el camino equivocado y que lo mío no era la ingeniería que estaba estudiando. O aquella otra, muy parecida, en la que en una oscura sala del departamento de Zoología de la universidad de León, mientras medía y pesaba trozos de alfalfa roídos por los topillos, algo me hizo ver la luz y descubrir que, de nuevo, volvía a equivocarme de camino.</div>
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Una de las más reveladoras tiene que ver con eso, con la luz. Lo recuerdo nítidamente, la ascensión al refugio de Collado Jermoso estaba siendo más dura de lo que había previsto por la espesa niebla que lo envolvía todo. No temía perderme, conozco bastante bien el camino, pero me acompañaban unos buenos amigos de León y de Jaén que nunca habían subido allí arriba y me imaginaba que no iban a poder ver nada con semejante panorama meteorológico. Sin embargo, después de comer y ya casi cuando no contábamos con ver más que nubes y nubes, la niebla se enclaustró aún más en el fondo del valle permitiendo que el sol iluminase las cumbres que nos rodeaban. Era como estar en el cielo, literalmente, fue espectacular, ese día supe que mi energía se comunicaba y complementaba perfectamente con la de la montaña y desde entonces, aunque ya lo presentía antes, la siento de otra forma mucho más especial, más elevada. Pero ni siquiera esa ocasión fue la que más me ha hecho sentir esa energía que envuelve al mundo y que es tan poderosa.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD-9FaPA9yvud23ZZAX8JRK-OiRDpn-qzAQgkP_4Jp6k6ZHW1QP03AvcCItHTS-UgADXMsPYa4q-sVMgzZp1j_jjXx39vlY4B98Cf8zBVAulee8fwkjyelGsMsCw_LtSukQFoE/s1600/P1010404.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD-9FaPA9yvud23ZZAX8JRK-OiRDpn-qzAQgkP_4Jp6k6ZHW1QP03AvcCItHTS-UgADXMsPYa4q-sVMgzZp1j_jjXx39vlY4B98Cf8zBVAulee8fwkjyelGsMsCw_LtSukQFoE/s400/P1010404.JPG" width="400" /></a></div>
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Desde que empecé a estudiar la oposición de profesor de secundaría tuve la corazonada de que iba a aprobar con un tema en concreto. Este año, cuando encerrados ya en las aulas a la espera de que salieran las bolas con los temas a desarrollar, alguien gritó el número de ese con el que yo sentía cosas, en ese momento, justo en ese, lo volví a sentir, y de la forma más intensa que lo había sentido hasta entonces. Esa sensación no me abandonó durante todo el proceso de la oposición, ni en el duro práctico, con el que por momentos dudé y pensé que no iba a superar, ni tampoco en la fase de defensa de la programación y la unidad didáctica. Lo sentía, lo notaba en todo mi cuerpo, y sabía, aunque no quería creerlo que todo iba a ir bien.</div>
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Ahora, desde la reflexión y la perspectiva, me he dado cuenta de una cosa. Esa energía que yo sentía aquellos días era la suma de muchas energías. La de todos aquellos que me apoyaban, que creían en mí y que sin quererlo remaban para que esta barquita llegara a buen puerto. Familia, amigos, compañeros y hasta acompañantes inesperados a los que no puedo hacer otra cosa que darles las gracias. A algunos se lo he podido agradecer en persona y a otros no. Algunos de los primeros me han dicho que ellos no habían hecho nada, pero yo pienso que están muy equivocados y seguiré pensando así.</div>
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Hay algo, todos tenemos una energía positiva y podemos hacer con ella lo que queramos, cultivarla, enriquecerla y compartirla o dejarnos llevar por la negativa, que también existe y es igualmente poderosa.</div>
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P.D. Algunos pensaréis que me he vuelto loco o un místico y nada de eso. Pensad lo que queráis, quizá algún día lo sintáis como lo siento yo.</div>
<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-47341273747953801652015-10-17T20:17:00.000+01:002015-10-17T20:17:47.686+01:00Cuando ella toca el piano<span style="text-align: justify;">Paseando por las intrincadas calles de Íos, buscando un lugar en el que cenar entre amigos, observa las casas encaladas y adornadas con ventanales azules como ese mar Egeo en el que se baña la pequeña isla. Laberíntica y coqueta, la villa principal supone un bálsamo al anochecer cuando la temperatura desciende levemente. Jaime cierra los ojos, aspira el ligero frescor de la brisa del mar y al abrirlos se topa con un restaurante que parece excavado en la propia roca de la colina. Es como si su terraza le llamase a gritos diciéndole que ese es el lugar indicado y tras varias deliberaciones consigue convencer a sus amigos para entrar.</span><br />
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No hay sitio en el exterior pero la pequeña mujer negra que atiende la fonda les invita a sentarse en el interior del local. Allí se encuentran con un ambiente excepcional, luz tenue, música suave y adornos que mezclan lo tribal africano con la tradición griega sin recargamientos, con un toque femenino más que evidente. Piden varios platos a fin de compartir y degustar las especialidades de la casa todo ello aderezado con un vino rosado que a la vez que refresca el gaznate, calienta la barriga y el espíritu.</div>
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<a href="http://journeytom.com/wp-content/uploads/2011/01/Ios-island-at-night.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="182" src="http://journeytom.com/wp-content/uploads/2011/01/Ios-island-at-night.jpg" width="400" /></a>El cordero asado con verduras y patatas llega a la mesa cuando de pronto alguien se sienta al piano que está situado justo al lado. Es delgada y menuda, pero su presencia parece llenar el local puesto que todos los comensales dejan los cubiertos para darle un aplauso de bienvenida. Bruno hace efectivo aquel dicho de "allá donde fueres haz lo que vieres" y mientras aplaude la escruta con la mirada. Ella se da cuenta y le mira fugazmente justo un instante, a penas una fracción de segundo antes de centrarse en las teclas blancas y negras.</div>
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Comienza a tocar de forma algo titubeante. No levanta en ningún momento la mirada tratando de ocultar su cara tras su largo pelo castaño. Los clientes retoman sus conversaciones y el sonido de cuchillos y tenedores vuelve a escucharse mientras de fondo, sutilmente, la música que sale del piano lo va inundando todo. Sus amigos ya han reanudado la cena, pero él sigue absorto en la muchacha. Le pasa a menudo, sin ningún motivo aparente, ensueña, aunque esta vez tiene muy claro cual es el motivo de dicha ensoñación, con los primeros acordes ya había reconocido el tema y éste le había aflojado el alma. </div>
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La cena continúa y los temas se van sucediendo un tras de otro al igual que los cruces de miradas entre Bruno y la pianista. Se la imagina tímida y amable, una de esas chicas que se desviven por los demás incluso dejando de lado su propia felicidad, de esas que con solo verlas te alegran el día y siempre tienen sonrisas que regalar. Amante de las películas de miedo antiguas y de las palomitas mientras se arropa bajo las mantas en invierno. Divertida e inteligente, con una conversación interesante cuando se siente segura. Conversación en la que sin duda hablará de su amor por los animales y sus esperanzas en género humano pese a lo salvaje que pueda parecer en ocasiones, también de sus ilusiones y proyectos como aquel de ser escritora. </div>
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<a href="http://afrosario.org.ar/files/contenidos/thumbweb6478.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="http://afrosario.org.ar/files/contenidos/thumbweb6478.jpg" width="400" /></a></div>
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La canción termina y la pianista, en apariencia algo más segura de si misma, levanta la cabeza, se aparta la melena y muestra su rostro. Es rabiosamente joven y parece que pese a vivir en una isla el sol no le ha tocado en todo el verano. Su tez blanca hace resaltar el profundo color verde de sus ojos, la gente le aplaude y con una mueca esboza una sonrisa. De pronto se la ve muy nerviosa, se toca el pelo, las manos y la cara mientras realiza un leve movimiento agradeciendo los aplausos. Al estar tan cerca su mirada vuelve a topar con la de Bruno pero esta vez la aguanta un poco más, lo justo para que éste logre apreciar en ella un ligero estrabismo en el ojo derecho, fruto probablemente del nerviosismo.</div>
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Llega el postre y el licor espirituoso llamado rakí, que aunque de origen turco, es muy consumido también por esos lares. Tras un par de vasos la pianista parece despedirse y toca la última canción en la que la pequeña mujer negra, que resulta ser la dueña del local, le acompaña a la voz. Bruno está ensimismado y cuando finalizan las últimas notas y ya se oyen los aplausos de los escasos comensales que aún quedan en el restaurante parece despertar. Jaime le ve animado a acercarse a la pianista y decirle algo, pero le conoce bien desde hace muchos años y nota que le tiembla el pulso. Apura el vaso, se tranquiliza y avanza con toda la decisión de que es capaz cuando se da cuenta de que el ángel que acaba de llenar la sala con su luz mira a uno de los camareros que se acerca y la besa. Bruno se retuerce por dentro y sin embargo su cara esboza un débil gesto mezcla de sorpresa y desánimo. De todos modos se rehace rápido y sonriendo, mientras se traga su abatimiento, dice: ¿otro rakí?</div>
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Todos brindan y beben hasta que el bar cierra por completo, la noche continuará, pero esa es otra historia.</div>
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Una canción, un recuerdo: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=QTLPAPCdgP4">https://www.youtube.com/watch?v=QTLPAPCdgP4</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-39618758937512643122014-11-23T12:59:00.000+00:002014-11-23T12:59:00.332+00:00Un domingo cualquiera<br />
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Los rayos de luz de una mañana ya bien avanzada se cuelan entre los huecos de una persiana mal cerrada. A su paso las partículas de polvo en suspensión se hacen visibles como minúsculos elementos de una ensoñación. Huele a sudor, a alcohol y tabaco, también a derrota y fracaso.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgooSZhfyy1bbxEmJX5FE_Y3AOtc1fcIgBIpJeUVlHn-4Um5bVkLwmCK54Qe3_zJyk6o-gObZiVsI2Xir_QhPdXKVu7OalC7b0u1kyGFWpoBH54K4aj9UXmQwv3lTCGoZZjuTrt/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgooSZhfyy1bbxEmJX5FE_Y3AOtc1fcIgBIpJeUVlHn-4Um5bVkLwmCK54Qe3_zJyk6o-gObZiVsI2Xir_QhPdXKVu7OalC7b0u1kyGFWpoBH54K4aj9UXmQwv3lTCGoZZjuTrt/s1600/2.jpg" height="240" width="320" /></a>Hace calor en la habitación y una sensación de ahogo le despierta. Siente la lengua tan seca que parece estar pegada al paladar. De igual forma, las sábanas lo están a su cuerpo. No escucha nada ya que sus oídos están demasiado ocupados con un estridente pitido que enmascara cualquier otro sonido. Las sienes le palpitan fuerte y cada latido llega acompañado de una punzada de dolor que se extiende hasta la nuca y baja por la espalda.</div>
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Jaime se incorpora y el dolor se agudiza. Los pies le arden, están hinchados y rojos. Nota las marcas de las arrugas de la ropa de cama en el hombro derecho. Por fin se pone en pie y un temblor repentino de piernas le hace dudar si volver a dejarse caer en la cama, pero la vejiga no puede esperar mas. La orina que expulsa es oscura, densa, casi pastosa, y escuece. De pronto, una arcada, se arrodilla y vomita violentamente.</div>
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Tras la ducha toma un café y una pastilla para aliviar el dolor físico. El otro no se alivia tan fácilmente. Se mira al espejo y casi no reconoce la imagen que este le devuelve, está tan demacrado! El aire fresco de la calle siempre le sienta bien en estas circunstancias, así que se viste. Unos vaqueros, una camiseta y las gafas de sol tras las que disimular las enormes ojeras a la par que ocultarse de las miradas de la gente. </div>
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Al cruzar el portal la claridad le deslumbra pese a las gafas. Cuando logra acomodarse a la luz la ve a ella. Lo primero que observa son unas botas de cowboy de cuero marrón. Continúa subiendo y se encuentra con unas piernas torneadas, levemente bronceadas, que culminan en una falda corta con ligero vuelo que no es más que el comienzo de un vestido estampado de tirantes. La chica apoya su trasero y sus manos en un deportivo negro. Mira al cielo como queriendo captar todos y cada uno de los rayos. Jaime se imagina que estará pensando: quizá recuerda el verano en la playa, los festivales de concierto en concierto o simplemente se imagina su futuro. Ella no le ve y a él le gusta divagar, pero no se da cuenta de que se ha quedado parado y mirando como un imbécil, o aún peor, como un pervertido.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIJ_t8cpHbLOHa2CTUphmym64-O9T2YFvqtcs4Z-H3tvjXE8K2cavuacOkJmjM7t6iuoJZYIP0_mxrg2yd1foxYtnsPUjRou_m0Y56Wq9cAZ262gpF5FXWtFXLS1pWBq1YRPNL/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIJ_t8cpHbLOHa2CTUphmym64-O9T2YFvqtcs4Z-H3tvjXE8K2cavuacOkJmjM7t6iuoJZYIP0_mxrg2yd1foxYtnsPUjRou_m0Y56Wq9cAZ262gpF5FXWtFXLS1pWBq1YRPNL/s1600/1.jpg" height="208" width="320" /></a></div>
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De repente, la mujer que a esas alturas debe de haberse sentido observada, posa su mirada en él y le escruta detrás de sus Ray-Ban de aviador. Su pelo ligeramente ondulado brilla como un brioche recién sacado del horno y sus carnosos labios se antojan deliciosos. Ella se muerde el labio inferior en un gesto puramente sensual y sonríe a Jaime juguetonamente. Él le devuelve una media sonrisa al divisar por el rabillo del ojo a un hombre que se aproxima desde la otra acera. La chica, que no le había visto, gira hacia él y le abraza. Éste la coge por la cintura y ella le rodea con las piernas y dan vueltas y vueltas. Se funden en un beso ardiente y salvaje. Mientras tanto, tras sus gafas sus ojos continúan observando al desconocido. Jaime sonríe, mira al suelo negando con la cabeza y se va.</div>
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Maldita resaca: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=oFI-5Rk34UU">https://www.youtube.com/watch?v=oFI-5Rk34UU</a></div>
Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36736108.post-80517045652764351552014-08-02T19:53:00.000+01:002014-08-02T19:53:01.438+01:00ImilceProvengo de una estirpe de guerreros africanos, un linaje que remonta muchos siglos atrás. Soy el general en jefe de estas tropas que han de conquistar esta tierra y todas aquellas existentes en el mundo conocido, por Baal, Tanit y todos los dioses cartagineses. Soy Aníbal Barca.<br />
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Así me presenté ante todos los habitantes de aquel asentamiento hispano llamado Cástulo, y en particular ante aquella mujer íbera que decía ser princesa de su tierra. Ella sonrío y la estancia pareció iluminarse de la misma manera que la luna llena ilumina las noches oscuras. Me miró y se acercó para decirme que se llamaba Imilce, se reclinó ante mí sin dejar de observarme y yo, procurando disimular el temblor de piernas que se había iniciado en el mismo momento en que fijó sus ojos en mi, le devolví un gesto de asentimiento y se retiró a su posición inicial.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKFxRZiqoRbwss7MrRo752fmKJkN1cK-jFQkvTM7vMLGv1rVgntPJimb99LobRCGGmOMuMv5lP4Sii7GNZn2AEc0Z74uJUosN3vHkyYoUKUBW2PxFAU1W6IdCs2Qwruuc2dOyN/s1600/velas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKFxRZiqoRbwss7MrRo752fmKJkN1cK-jFQkvTM7vMLGv1rVgntPJimb99LobRCGGmOMuMv5lP4Sii7GNZn2AEc0Z74uJUosN3vHkyYoUKUBW2PxFAU1W6IdCs2Qwruuc2dOyN/s1600/velas.jpg" height="320" width="237" /></a></div>
Después de hablar con mis generales propuse cambiar de estancia a una menos formal con el fin de asentar lazos de paz con aquellas gentes y comer y beber los frutos que esa tierra estaba dispuestos a ofrecernos. Tras mi encuentro con la princesa íbera mi mente se había quedado algo trastocada así que dejé que mis buenos compañeros me guiasen en aquel festín. Comimos y bebimos a la luz de las velas y al son de la música que aquellas extrañas gentes tocaban, pero que sin ninguna duda tenía alguna raíz procedente de África. Me relajé, los combates habían cesado, era momento de disfrutar, todo era alegría.<br />
<br />
De repente la divisé entre el gentío, allí estaba Imilce, mirándome con esos ojos del color de las avellanas. Cuando se dio cuenta de que yo también la miraba volvió a sonreír y fue entonces cuando me percaté de que llevaba un aro metálico en la nariz. Cosa por cierto que le daba un atractivo muy particular. Quizá movido por los licores ingeridos en el festín me acerqué a ella. Pude comprobar entonces que sus labios eran carnosos y muy apetecibles. Ella volvió a sonreír, pero esta vez de una manera mucho más marcada, sus ojos se achinaron y su larga melena se movió suavemente dejando al descubierto un pequeño lunar en la parte izquierda de su cuello. El temblor de piernas volvía, pero mantuve la compostura y le propuse hablar en otra sala con menos ruido. Ella asintió.<br />
<br />
En aquella sala también había velas y olía a romero y lavanda. Multitud de cojines cubrían el suelo junto con algunas telas de colores. Nos recostamos y hablamos cada uno en su idioma, pero nos entendimos a la perfección. No hacía falta mucho más que gestos y miradas. Ella también se encontraba nerviosa y decidí sumergir mi mano en aquella hermosa y larga melena para tratar de tranquilizarla. Mis dedos se perdían entre sus rizos negros, nos miramos a los ojos y descubrí que me había equivocado, además del color que había vislumbrado antes, en ellos una tonalidad verde, aunque tenue, brillaba ahora con fulgor a la luz del fuego. Recorrimos nuestros rostros con la mirada un par de veces e hizo un gesto que me derrotó por completo, se mordió el labio inferior con suavidad estudiada. Fue entonces cuando la besé.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXMSmBknXCJ5MqC9lpfLtwWcy6NwsQ7nWo0xViN0NKaw-lQmagSwv3QIv2x_SxxCwfs4-SbIba12nTZnPV8ztIv_37fpQbKxj9FLGhWI4To5mHhedybnV2F6EPHxs3S4DnfDiY/s1600/vela+derretida.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXMSmBknXCJ5MqC9lpfLtwWcy6NwsQ7nWo0xViN0NKaw-lQmagSwv3QIv2x_SxxCwfs4-SbIba12nTZnPV8ztIv_37fpQbKxj9FLGhWI4To5mHhedybnV2F6EPHxs3S4DnfDiY/s1600/vela+derretida.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
De repente se puso en pie y al son de la música que sonaba ya muy lejana comenzó a bailar. Vestía una falda negra amplia pero ceñida a su cintura y una prenda muy corta que a penas le tapaba los pechos. Un par de pulseras adornaban su muñecas y un brazalete dorado destacaba sobre su piel clara. Empezó a moverse suavemente al principio, representando con sus brazos el compás de la música. Cuando ésta incrementó el tono y el ritmo giró sobre sí misma y su melena voló como un ave mecida por la suaves corrientes cálidas del verano. Movía el vientre acompasadamente y sus caderas se contoneaban con un ritmo hipnótico. Yo, recostado en los cojines no podía hacer otra cosa más que admirar tan soberbio espectáculo tratando de disimular mi excitación.<br />
<br />
Cuando la música terminó, Imilce, sudorosa, se recostó a mi lado. Le dije que era el ser más hermoso que había visto nunca, que era una visión celestial y entonces fue ella la que me besó apasionadamente. Así abrazados nos quedamos dormidos, sintiendo el calor de nuestros cuerpos...<br />
<br />
Al cabo de unas horas me despierto mirando al techo de la habitación. Qué sueño más extraño y más dulce. Me giro giro para incorporarme y descubro que en el otro lado de la almohada hay una depresión del tamaño de una cabeza. Me froto los ojos, sigo dormido. Los abro de nuevo y sigue ahí. De repente, escucho un ruido en el baño...<br />
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Voy a ver quien es...<br />
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<a href="https://www.youtube.com/watch?v=XInIyvNIo48">https://www.youtube.com/watch?v=XInIyvNIo48</a><br />
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<br />Rubénhttp://www.blogger.com/profile/07122107558884806758noreply@blogger.com1